Otro maldito Erasmus en Noruega

23-07-08: El final del camino.

2008-07-23T18:03:00.002+02:00

Tres semanas después de volver al “mundo real” y tras enfrentarme al caos administrativo en diferentes formas, buscar piso desesperadamente, hacerme un plan de estudios cara a septiembre, echar mucho de menos Noruega y la gente que he conocido allí, prometerme a mi mismo que visitaré a toda la gente que pueda el año que viene para volver a reírnos juntos otra vez, ayudar en mi casa con las mil y una tareas que me esperaban a la vuelta (qué simpáticos) y blasfemar unas cuantas miles de veces (hacía mucho que no veía la tele) llegó por fin el momento de dar punto y final a este blog, no sin un cierto pesar.

Es en el momento de terminar la “obra” de uno cuando las dudas te asaltan y empiezas a arrepentirte: “debería haber contado aquella historia” o “escribí sobre aquello de forma muy vaga”, o tal vez “me he pasado muchísimo dando detalles de algo sin ninguna importancia”. La verdad es que me habría gustado escribir más historias, todas ellas tan detalladas como en las primeras entradas, y sé que hay gente que también lo habría preferido así, pero desgraciadamente me ha sido imposible mantener ese ritmo por una sencilla razón: mi tren de vida.

Las primeras historias las escribí cuando apenas conocía a nadie, no tenía dinero para gastar (mis famosas aventuras con la tarjeta de crédito), no tenía apenas trabajos con los que pelearme y las razones para salir de mi cuarto a ver el mundo exterior eran más bien escasas. A medida que esas condiciones fueron desapareciendo me encontré con que empleaba más tiempo de mi vida en vivir que en escribir sobre cómo estaba viviendo, lo cual no me pareció malo en absoluto (aunque los trabajos con los que pelearme no me hicieron demasiada gracia); si bien no quedé muy satisfecho con entradas que publiqué rápidamente y en gran medida por no dejar el blog tirado, cosa que al final ha acabado ocurriendo la mayor parte del tiempo.

Después de un tiempo y tras hablar con gente que planeaba ir a Noruega de Erasmus en este próximo curso (o no) decidí hacer más hincapié en mis numerosas meteduras de pata en tierras nórdicas a modo de advertencia dirigida a los nuevos “aventureros”. Recuerdo que cuando escogí el nombre y la URL del blog mi idea era que los Erasmus éramos algo así como una plaga que se esparcía por Europa, o al menos así nos verían muchos. A medida que escribía acerca de los problemas que encontraba en el día a día llegué a pensar que el título había sido algo profético: de alguna forma intuí que este año lo iba a pasar bastante mal mientras decidía el dichoso título. Afortunadamente al final del viaje puedo decir que en el fondo lo he pasado muy bien.

Aunque no puedo afirmar que este blog sirva ni mucho menos como guía de viaje, menos aún siendo un servidor de los que menos turismo se ha podido permitir durante el curso, si alguien ha encontrado útil leer acerca de mis desventuras varias me sentiré enormemente satisfecho (y mi ego posiblemente más aún). Si a pesar de no haberle encontrado utilidad, al menos he conseguido que alguien esboce una sonrisa leyendo mis torpezas, este blog no habrá sido escrito para nada. Si le debo una disculpa a alguien por algo que he escrito, o peor, por algo que no he escrito, ya que tienen que haber cientos de historias que se han quedado en el tintero, créame que lo siento mucho. Y si alguien ha tenido la paciencia para leerse mis desvaríos, que tenga por seguro que le estoy muy agradecido.

Un abrazo y hasta siempre.

Jonatan.

18-07-08: ¿La gran odisea? (al fin contada)

2008-07-18T11:44:00.007+02:00

Si hay una cosa que no puede faltar cuando vas a estudiar al extranjero, eso es el turismo. Algunos pensarán que el hecho de estar en un país extranjero ya es suficiente turismo, otros en cambio serán más de la opinión de que, ya que estás lejos, ¿por qué no ir un poco más allá? Al fin y al cabo estás un poco más cerca de esos sitios que normalmente están tan lejos que ni te planteas ir. Después de dos cuatrimestres viendo cómo gente afiliada a esta segunda filosofía exploraba todo lo que podía de Europa mientras yo me quedaba atrás (normalmente con algún examen o trabajo pendiente o en medio de mi particular crisis económica), la fortuna me ofreció una última oportunidad para que al volver a casa tuviese algo que contar, aunque fuese un mes después y a través de la entrada de un blog.

Marla y Amaya llevaban planeando realizar una mini-expedición hasta Rovaniemi para ver a Santa Claus (o Papá Noel o como cada uno le quiera llamar) desde el día en el que, en medio de un viaje hacia (si no recuerdo mal) el Cabo Norte se les dio la opción a escoger entre ir a ver al "auténtico" Santa Claus (o al menos el "oficial") o ir a ver al Santa Claus más feo del mundo (y no es mi opinión, se lo vendieron así) que les pillaba más cerca. Creo que es fácil deducir lo que escogieron en ese momento, así como lo satisfechas que quedaron con su decisión.

Siguiendo el viejo dicho de "cuantos más seamos, más nos reiremos", me animaron a unirme a la aventura, lo que me llevó a sopesar qué estaba en peor estado: mi situación económica o mi situación turística. La primera, para variar, no pasaba por un buen momento, sobre todo ahora que sin razón aparente era incapaz de sacar dinero de los bancos noruegos. La segunda sin embargo, se encontraba desde hacía tiempo en números rojos. Por suerte o por desgracia, lo único que podía mejorar era mi situación turística, así que con ayuda de la generosidad de Marla (y muchos quebraderos de cabeza con tarjetas de crédito varias) me las apañé para pagar los gastos del viaje.

Hago un pequeño inciso aquí para hacer una advertencia a todos aquellos que hayan oído hablar del InterRail, que viene a ser como una tarifa plana de trenes para viajar por Europa, con la coletilla "se compra por internet". NO COMPREIS BILLETES DE INTERRAIL POR INTERNET. Se pueden comprar perfectamente en la estación de trenes, salen más baratos y te los dan en el acto. Si compráis un billete por internet os saldrá hasta 40 euros más caro y muy posiblemente no os llegue a tiempo (si es que llega) porque lo tienen que mandar por correo ordinario (y después os reiréis muchísimo con las condiciones que ponen para rembolsar el dinero del billete... que curiosamente no pueden encontrarse en la página web buscando de forma normal). A los señores que llevan este "servicio" en la red (por no llamarlo de otra manera) les quiero mandar algo remotamente parecido a un saludo pero con menos dedos en la mano y darles las gracias por todas las molestias que me han causado. Muy amables.

*ejem*

Como iba diciendo, finalmente conseguí mi oportunidad para explorar Escandinavia, ya que aunque el principal objetivo del viaje era llegar a Rovaniemi en Finlandia, íbamos a seguir una ruta de trenes y autobuses que nos llevaría por el norte de Noruega, varias ciudades de Suecia (no pisamos Estocolmo por desgracia) y Finlandia. Después de Rovaniemi y ya que estábamos cerca, nuestra ruta nos llevaría hasta Helsinki (la capital de Finlandia) y desde allí hasta Tallinn, capital de Estonia (y de vuelta a Noruega en avión). Todo eso en apenas 8 días.

Aunque el itinerario daba poco tiempo para disfrutar de ninguna parte e íbamos a tener que dormir en trenes e incluso un aeropuerto, resultó lo suficientemente atractivo para Eva, una muchacha de la República Checa que se encontraba más o menos en mi misma situación turística.

Habría resultado mucho menos problemático si lo hubiese encontrado atractivo antes de los tres días previos a nuestra partida, pero las aventuras se hacen con los límites de tiempo muy apretados y muchas condiciones adversas después de todo. Así que después de tratar con los cambios de última hora a toda velocidad, llenar un par de maletas con lo justo, lo indispensable y dos secadores de pelo, mas unas mochilas cargadas de documentos y provisiones dietéticas y no tan dietéticas, el 12 de Junio dos españolas, una checa y un tipo que no se sabía bien de dónde era, ya que maldecía en 4 idiomas distintos por teléfono a un pobre empleado sin culpa ninguna de pertenecer a una dudosa empresa que vendía billetes de InterRail por internet, llegaron a la estación de trenes de Bergen en Noruega dispuestos a coger un tren para el cual no habían hecho reserva de asiento y que marcaría el principio (si es que no había empezado ya) de una aventura. Y sólo dos de ellos tenían billete.

Ahora que ha pasado casi un mes de aquello, recordar todos los detalles del viaje se me hace bastante difícil incluso echando un vistazo a todas las fotos que sacamos y al itinerario de trenes y autobuses elaborado cuidadosamente por Marla y Amaya sin el cual el viaje habría sido... bueno, no habría sido (gracias chicas).

Así mismo, recordar todo lo que dio de sí cada uno de los trenes en los que estuvimos no resulta nada fácil, aunque hay un detalle común a todos los viajes en tren que hicimos: los revisores. Como ya habré dejado entrever un par de veces, dos de nosotros no tenían billete porque no les llegó a tiempo. La solución que se adoptó fue la del comprador indignado, consistente en imprimir las facturas de los billetes comprados y explicar a los revisores de cada viaje nuestra desesperada situación con cara de extrema inocencia. Las reacciones fueron de lo más variopinto, desde el revisor que mira la factura y la acepta sin decir ni una palabra hasta el que te llama sinvergüenza en la cara y no te echa a patadas del tren por educación, pasando por el revisor insensible que simplemente no te lo acepta y te hace pagar el viaje.

Algunos otros detalles graciosos o interesantes que puedo recordar de las muchas horas que pasamos en diferentes trenes pueden ser:

- Cuando tardamos casi media hora en descubrir que el "cojín plastificado" que nos habían puesto en los asientos del tren nocturno era en realidad una bolsa con una manta, un antifaz y una almohadilla hinchable para dormir.

- Cuando uno de los trenes hizo una parada en una estación llamada Hell (Infierno en inglés) y empezamos a intercambiar miradas de estupefacción.

- Cuando descubrimos que Amaya duerme sin cerrar completamente los ojos y nos dedicamos a fotografiarla dormida.

- Cuando se nos ocurrió improvisar un pequeño juego de rol con algunas reglas básicas y empleamos todo el viaje en discutir cómo queríamos que fuesen los personajes.

- Cuando subimos al tren rumbo a Helsinki y una vez sentados y en marcha Amaya preguntó "¿Este es el tren que va a Helsinki?".

Gracias a dios, no sólo de trenes vive el aventurero: también hay que albergarse en hoteles, hostales y demás lugares con tejado. Nosotros en concreto usamos cuatro sitios de ese tipo: el hotel Scandic de Ornskoldsvic (Suecia), un Bed & Breakfast en Rovaniemi (algo así como la casa de invitados en el jardín de una casa finlandesa), el hostal Satakuntatalo en Helsinki (en realidad es Satakunta, el -talo significa edificio, pero me hace mucha gracia el nombre completo) y el aeropuerto de Oslo.

Casualmente, de los cuatro sitios el que más problemas nos dió fue el hotel, más que nada porque intentamos ser ahorrativos. Queríamos alquilar una habitación doble con una cama supletoria para un tercero y apañarnos para dormir cuatro personas, pero cuando llegamos nos encontramos con que la habitación parecía más bien individual. Desarmando un poco el cuarto conseguimos hacer sitio para dormir cuatro personas, aunque Amaya, trabajadora del Scandic de Bergen, puso a parir al menos a la mitad de los trabajadores de la cadena Scandic y sus familias. Toda esa mala sangre se olvidó a la mañana siguiente cuando pudimos disfrutar de un buffet que parecía no acabar nunca a la hora del desayuno.

El Bed & Breakfast fue el mejor a mi parecer. Una cabaña acogedora de una familia joven con dos niños pequeños equipada con cocina, varias camas amplias muy cómodas (y literas con cortinitas), baño con sauna y desayuno servido en cesta mientras en la tele echaban "Los Serrano" subtitulado al finlandés. Lástima que sólo pudiésemos pasar una noche allí.

Después de los dos sitios anteriores, el hostal de Helsinki apenas destacaba por ser más amplio, aunque cumplía con su cometido. Los comentarios acerca de dormir en el aeropuerto de Oslo sobran completamente.

Pasando a aspectos más turísticos del viaje, tengo que decir que en cuanto a paisajes ninguno de los sitios que visitamos podía hacerle sombra a lo que podía verse en Noruega. Cuando subíamos hacia el norte, mirar por la ventana del tren era un espectáculo de montañas, valles, lagos helados, fiordos...

pero todo eso se acaba una vez que entras en Suecia. Si bien es cierto que tienen bosques frondosos y bastantes lagos, el paisaje es completamente plano y aburrido, salvo cuando encuentras una zona de bosque talada y empiezas a especular acerca de cuánto bosque de Suecia pertenece al Ikea. Nuestro paso de Suecia a Finlandia fue incluso más decepcionante: cruzamos una frontera inexistente a pie a través de un paso en obras que parecía un pedregal sobre un supuesto río que parecía seco.

Más adelante pudimos ver que Finlandia era como Suecia, solo que con menos lagos, y como apenas pasamos un mediodía y una tarde en Estonia no nos dio tiempo a ver paisajes para comparar.

Pero no habíamos hecho el viaje para ver paisajes, sino para ver a Santa Claus. Una vez en Rovaniemi, tras pasar la noche en el B&B y perder el autobús que llevaba al Napapiiri (Círculo Polar Artico en finés) en Lapland (que en español viene a significar "Regazolandia"), lugar al borde del círculo polar ártico donde se supone que vive Santa Claus, nos comunicamos prácticamente por señas con un taxista para que nos llevase al lugar de marras. Por lo visto las nuevas generaciones hablan muy buen inglés, pero los más mayores no tuvieron mucha suerte en su educación, lo cual a veces nos dio algún que otro susto cuando por ejemplo el taxista nos dijo que nos iba a cobrar 18 euros pronunciando el 18 como un 80. Cuando llegamos a la aldea de Santa Claus (y tras hacer un poco el turista japonés con la línea del círculo polar ártico) constatamos lo que sospechábamos desde un principio: la aldea de Santa Claus era un negocio turístico mayor de lo que podría ser disneylandia, por ejemplo (como diría alguno que otro: un sacacuartos), con una única atracción que era la visita a Santa Claus con algo de escenario montado para ilusionar a los niños y cientos de tiendas de recuerdos. Al menos Santa sabía idiomas y tenía una colección de fotos con muchas personalidades, entre ellas destacando la foto que tenía con el héroe local y sus amigos.

El héroe local no es ni más ni menos que Mr. Lordi, cantante principal del grupo heavy Lordi, que aumentó exponencialmente su fama al ganar el Eurovisión de hace un par de años. Tan famoso se hizo que en Rovaniemi, su ciudad natal, cambiaron el nombre de la principal plaza de la ciudad a Plaza de Lordi, donde el grupo dejo las huellas de sus monstruosas manos al más puro estilo holliwoodiense (solo que en vez de en el suelo, las huellas están en una columna).

Naturalmente la cosa no se quedó ahí: Mr. Lordi abrió un restaurante llamado Lordi's Rocktaurant de comida rápida (más o menos) con bar heavy incluido, todo decorado al gusto de la banda con contribuciones de otros grupos como KISS.

Los que hayan visto alguna vez al grupo imaginarán cómo pueden ser sus gustos en decoración. Así que ni cortos ni perezosos, tras decir adiós al bueno de Santa nos dirigimos a comer en la casa del terror que había montado nuestro amigo el metalero para luego disfrutar de una sesión de fotos con unos cuantos viejos conocidos del cine, entre otras cosas.

Fuera de todo el asunto de Santa Claus y Lordi, lo más que uno podía ver en plan turista (sin pagar un duro) eran las iglesias, catedrales y demás edificios religiosos que hay a puñados vayas donde vayas y que a mí al menos no me llaman la atención (bueno, y algún que otro museo, que siempre es interesante). Algunas ciudades eran realmente bonitas como Trondheim en el norte de Noruega (aunque apenas tuvimos una hora para visitarla), otras realmente grandes como Helsinki, pero la que más me gusto visitar fue Tallinn, la ciudad de las mil torres. Tuvimos una tarde para visitarla, así que fuimos directamente a la ciudad vieja (o el casco histórico, como se le quiera llamar), donde se conservaban no solo las iglesias y plazas como en el siglo XV, sino que el lugar estaba ambientado como en aquella época: chicas vestidas de cortesanas, verdugos por las calles, tiendas de artesanía de la época de la liga hanseática...

Pero supongo que realmente lo que valió la pena del viaje fue ir a la aventura con gente estupenda para recordar con cariño las cosas buenas, reírnos de las malas y hacer alguna que otra locura para después contarla orgullosos. Son estas experiencias y no los extraños monumentos, las antiguas iglesias, los bellos paisajes o los museos llamativos, lo que uno atesora con mayor cuidado en su memoria. Porque esos momentos los pase con vosotras.

A mis queridas compañeras de viaje: muchas gracias, sois las mejores.

10-06-08: ¿Se acabó el buen tiempo?

2008-06-10T16:24:00.002+02:00

Después de casi un mes de no ver prácticamente una nube en el cielo y ver nuestras habitaciones de Fantoft convertidas en hornos unipersonales (o multipersonales en el caso de algun@s afortunad@s), el tiempo ha vuelto a ser lo que debe ser aquí en Bergen, léase, lluvioso. Por lo que vengo oyendo desde hace al menos una semana y aplicando la regla de 3, en España debe hacer sol ahora mismo. Para los que estéis en España, sabed que no os envidio.

El caso es que no fui el único que se dio cuenta de que estar encerrado en un cuarto al que el sol golpea sin merced a lo largo de un día que parece no acabar nunca no parecía una buena idea, así que prácticamente la totalidad de los residentes de Fantoft se ha entregado al menos una vez en estos días primaverales al fenómeno mundialmente conocido como "barbacoa" mientras mosquitos del tamaño de avionetas pululaban por aquí y por allí.

Afortunadamente para este movimiento de masas, Bergen posee una cantidad envidiable de zonas verdes preparadas (o no) para albergar estos acontecimientos. Concretamente, cualquier zona de Bergen que posea césped tiene una alta probabilidad de encontrarse ocupada por estudiantes tomando el sol como si de una playa se tratase (bikinis incluidos) mientras a pocos metros una caja de barbacoa portátil (baratísimas en cualquier supermercado, por cierto) calienta unas salchichas, maíz, pollo y demás cosas de aspecto y olor más que apetecibles.

Y cuando digo cualquiera, quiero decir CUALQUIERA: desde el césped delante del bloque A-B en Fantoft hasta el césped que rodea alguna estatua en el centro de la ciudad. Todo eso sin olvidarnos por supuesto de los fiordos, lugar preferido por todo el que tenga tiempo para llegar hasta allí con unos amigos a lanzar discos, darse balonazos, bañarse y, por supuesto, hacerse la boca agua mientras se cocina algo sabroso.

Entre fiestas de despedida, ya que los exámenes han ido terminando paulatinamente, y barbacoas varias, las últimas semanas han supuesto unas merecidas vacaciones (o un simple paréntesis) para mucha gente, incluyéndome a mi, que he ido a todas las barbacoas que he podido. Por desgracia apenas hay fotos o vídeos de mi presencia en esas ocasiones, y una de ellas aparecí (yo y otros tantos) a la hora que se marchaba todo el mundo, resultando en fotos con abrazos de consolación y poses de "orgullo tardonil", las cuales no vale mucho la pena enseñar.

Para los que queráis ver verde, estáis de enhorabuena, porque tome unas cuantas fotos de naturaleza con noruegos:

... con españoles, alemanas, canadienses y suizos:

... con... hum... un equipo de música (sí, lo negro):

... y con... bueno, agua (últimamente no es fácil hacer comentarios ingeniosos):

Un sitio precioso el fiordo junto a la casa de verano de la familia real, sin duda. Como era de esperar, no iba a desperdiciar la ocasión para hacer un pequeño vídeo en el sitio mientras digo un par de tonterías tanto en español como en inglés (además con el retorno de Charlotte):

Aparte de todo esto de las barbacoas, la otra actividad predominante en estas épocas de buen tiempo (aparte de volverse a casa, costumbre bastante aburrida, todo sea dicho) es irse de excursión a alguna parte, así que después de unos días de planificación en las que mi tarjeta de crédito volvió a hacer de las suyas (y sigue haciendo, por cierto) decidí coger un par de autobuses (y tres ferrys) y visitar un clásico de Noruega el pasado fin de semana: la Preikestolen. Si no hay ganas de leerse la (corta) descripción de la wikipedia, no os preocupéis, os lo resumo en imágenes:

1) Arbolitos, hierbajos y demás naturaleza:

2) Caminos de cabras (con turista melenudo):

3) Piedras (y no de mechero):

4) Lagos (solo había uno o dos pero bueno):

5) Alturas (604 metros en el final):

y 6) Pose victoriosa después de 3 horitas de andar/escalar (aunque no se aprecie muy bien):

Cómo se nota que en la última foto no estaba pensando que si había echado 3 horas para subir posiblemente tendría que echar otras 3 horas en bajar... un poco menos, en realidad.

Suficiente aventura, supongo... para nada. Dentro de dos días y si no causo más problemas a la planificación de los que estoy causando ya, estaré rumbo a patearme tierras escandinavas, pasar el circulo polar ártico y visitar la aldea de Santa Claus en Regazolandia (en serio) entre otras cosas durante unos 10 días. Me van a tener que aguantar en Finlandia, Suecia y Estonia (Noruega se me estaba quedando pequeña), ¿no es genial?

Mensaje de esta entrada: no todo va a ser tener problemas con el dinero y los estudios estando en el extranjero, a veces hay que moverse y apreciar el mundo, que lo han puesto ahí para algo (vamos, digo yo).

Un abrazo a todos y ya os contaré algo a la vuelta (si alguien quiere que le hable bien a Papá Noel de él/ella, aún estáis a tiempo de pedirlo). ¡Nos vemos!

10-06-08: Porque una imagen vale más que mil palabras...

2008-06-10T14:38:00.002+02:00

...un vídeo tiene que valer más que mil imágenes, así que aquí os dejo un vídeo cortesía de Paula sobre la estancia en Bergen que no tiene desperdicio ninguno. Que lo disfrutéis:

PD: no me preguntéis de donde ha salido mi nombre porque ni yo mismo lo tengo claro...

20-05-08: El último empujón.

2008-05-20T20:01:00.003+02:00

Aprovechando que tengo un día de productividad estudiantil nula a una semana de mi último examen, que la alarma de incendios (un clásico por aquí) me ha quitado las ganas de estudiar y que necesito perder tiempo como el comer, voy a crear una nueva entrada en el blog, que luego hay gente que se queja de que no doy señales de vida...

Para los que se pregunten como llevo los exámenes la respuesta es la misma de siempre: mal. Yo soy una de esas personas que no importa las patadas que le de la vida, nunca aprende. Aún así, en estos días de tensión estudiantil y ataques varios de incremento manual de la calvicie siempre hay momentos para respirar un poco (léase perder el tiempo) con tan sólo dirigir la mirada a la ventana, ya sea para ver pajaritos:

para descubrir como ligan las gaviotas (y que hay algunas que se hacen las estrechas):

o para ver como los estudiantes de aparejadores que viven en Fantoft se llevan los deberes a casa:

Y es que las ventanas de la gente dan para mucho aquí en Fantoft, desde disfrutar de las vistas:

hasta llamar al vecino ese que nunca sale del cuarto:

Nota: el pobre Guido tenía que estudiar.

Aunque a veces no hace falta ni mirar a la ventana para encontrar cosas que llamen la atención de uno. A veces no hace falta ni salir de casa:

Sí, esa es la puerta de mi compañero de piso. Llegar a casa y encontrarse algo así es, cuando menos, entretenido...

Otras veces lo que puedes hacer en casa también lo puedes hacer fuera de ella, en el bus por ejemplo:

Nota: Lástima que Guido sea un chaval del año pasado, de verdad que me he quedado con ganas de conocerlo...

Y dado que ya he echado bastante rato de perder el tiempo, voy a volver al estudio... uy, si ya es la hora de la cena... Qué remedio, habrá que dejar el estudio para después... jejeje

Ale, un saludo a todos desde Noruega (y perdón por la chorra-entrada). Otro día, más.

27-03-08: A esquiar!! (2ª parte)

2008-03-29T12:07:00.005+01:00

Una vez sobre plano, pude apreciar tranquilamente como era la pista de principiantes. Desde la base de la pista, que era donde me encontraba yo, podía apreciar lo que serían dos "escalones" en el terreno a modo de descansos en la cuesta, una cabaña supuestamente para primeros auxilios al final de la base, una especie de mini-telesilla unipersonal en un lateral de la pista que empezaba junto a la cabaña y acababa (lógicamente) en lo mas alto y una red de contención de esquiadores suicidas en el otro lateral. Si elevaba un poco más la vista podía apreciar pistas mucho mas altas con telesillas de verdad en las que Diederik y Paul debían estar haciéndose polvo, e incluso un descenso en una montaña que parecía un circuito de rally de esos en los que si te sales un poco del recorrido tienes un árbol dentro del coche.

Terminado el minuto de apreciar el paisaje y ponerse en situación, toca buscar a los instructores y compañeros. Donde debería haber encontrado a mi grupo de novatos encontré a otro grupo que como yo, formaba parte de una élite selecta de novatos que entienden perfectamente las explicaciones de los monitores, pero que son incapaces de llevarlas a cabo. De ese pequeño grupo de 3 o 4 personas conocí a mi compañero de fatigas y caídas: Juan, un estudiante de derecho de Málaga con mi misma edad y misma cultura esquiadora. Juntos monopolizamos el suelo de esa pista, pasamos tanto tiempo tirados en el mismo que al final le pillamos cariño y todo.

Pero hablemos del "aprendizaje". Lo primero que te enseñan los instructores es a avanzar en plano y girar: basta con poner los esquís en paralelo, impulsarse con los bastones y cuando se quiera girar se inclina el esquí contrario a la dirección que quieres tomar apuntando hacia esa dirección, una cosa muy sencilla.

Una vez que te has caído, porque te vas a caer haciendo la cosa tan sencilla previamente citada, te enseñan a levantarte: se ponen los esquís perpendiculares a la inclinación de la pista, apoyas el bastón del lado a donde quieres levantarte y te das impulso con el brazo que está contra el suelo (lo normal es caer de lado) para después levantarte con la fuerza de tus piernas. Cuando te das cuenta de que estás cansado por lo de las cuestas y que tendrías que haber echado unos meses en el gimnasio previamente, te dejan que te quites los esquís y te levantes como todo el mundo.

Ya en pie y con los esquís otra vez en su sitio, cosa no tan fácil de hacer ya que tienen una tendencia a deslizarse escapando de tu pie digamos bastante alta, te enseñan a frenar al estilo principiante: abres las piernas e inclinas los pies hacia el interior, formando una delta con los esquís. Sorprendentemente conseguí realizar esa maniobra sin muchos problemas... en plano.

Con esos movimientos básicos ya estas preparado para subir arriba y empezar a despeñarte por las cuestas, pero para llegar arriba primero hay que alcanzar el mini-telesilla, que si bien no estaba lejos, me valió un par de caídas en las que comenzaron un par de escenas recurrentes durante el resto de la mañana:

Escena Recurrente 1: Yo en el suelo recibiendo a Justa que viene bajando la colina perfeccionando sus técnicas de principiante. Tras preguntarme cómo me encuentro, me ayuda a levantarme, me da un par de consejos y sigue adelante, normalmente dándome ejemplo de cómo se hace algo. Esta escena, que al principio tenía casi carácter maternal para con un niño de 4 años que está aprendiendo, pasó a convertirse a partir de la décima vez en una clásica charla moralizadora de sargento. (nota mental: recordar la nota mental anterior)

Escena Recurrente 2: Yo parado (normalmente en el suelo también) saludando a Justa con sonrisa de circunstancias mientras sube con el mini-telesilla. Para acentuar el dramatismo de la escena, normalmente también hay uno o dos críos de medio metro de estatura pasando por mi lado esquiando como si eso no supusiese ninguna dificultad (y normalmente sin bastones).

Cuando por fin conseguí subir al mini-telesilla de marras y acceder a la parte alta de la pista empecé a conocer a TODOS los monitores de la misma a medida que iba descendiendo/cayéndome, los cuales intentaban con poco éxito ponerme en el buen camino, que más que referirse a "esquiar bien", el buen camino viene a ser "fuera del trayecto del telesilla donde obstruyes el paso a todo el mundo y lejos de donde puedas causar victimas inocentes". Aunque no pudieron hacer mucho por mejorar mi técnica esquiadora, al menos nos lo pasamos bien hablando de lo torpe que era y de cómo debería pasarme al fútbol.

Llegado cierto momento de crisis para los pobres instructores, Paul apareció de la nada y con ganas de ayudarnos a mí y a Aude, que aunque no necesitaba tanta ayuda como yo, también tenía sus problemas para permanecer de pie mucho tiempo. Por supuesto, entre lección básica y caída resultante, pude experimentar en mis carnes la antes mencionada técnica salpica-caras de Paul, que está perfeccionando para convertirla en un movimiento hit-and-run.

Al final, después de unas cuantas caídas más, la última de las cuales había sido cercana a una pierna rota por parte de Juan, llegó la hora del almuerzo. Dándonos cuenta de que nos habíamos jugado el tipo suficientes veces, mi compañero de caídas y yo decidimos que el tema del esquí lo íbamos a posponer para otro momento en el que nos viésemos en mejores condiciones (o en que se alinearan los planetas). Felices de seguir vivos para contarlo (sobretodo después de intentar bajar una escalera con las dichosas botas esas puestas), nos dirigimos a un alejado rincón de las pistas donde nuestro abultado grupo de compañeros devoraba una especie de mini-bocadillo de ensalada típico noruego y sucedáneos de kit-kat acompañados de botellines de agua y ¡naranjas españolas!

Sorprendentemente buenas, por cierto (la parte a la que apunto esta pelada, antes de que preguntéis, aunque solo hice el gesto para la foto). En la foto podéis ver a Paul y a Aude, después de superar la decepción inicial de ver que había devuelto los esquís. Diederik debía estar demostrando que puede saltar con las botas de esquiar e incluso chocarlas en el aire o convenciendo a Justa para que se pasara a una pista para esquiadores más avanzados en ese momento (aún no sé si lo consiguió).

Las dos horas que quedaban hasta que nos marchásemos de allí las eché con Juan en la cafetería comentando nuestras torpezas del día y elaborando teorías acerca del esquí, como por ejemplo "¿por qué ningún esquiador que conoces se acuerda de su primera vez esquiando?" o la edad normal para empezar a esquiar en países con pistas de esquí. La edad básica la establecimos en 4 años a raíz de una conversación que mantuvimos con una italiana que estaba sentada a nuestro lado junto con miembros del SiB (los organizadores del evento) y una periodista noruega que sabía español (había vivido en Madrid una temporada) con los que hicimos bastantes buenas migas. Tan buenas fueron las migas (y tanto debí dar la nota) que me gané la foto de portada y un comentario en el pequeño artículo que escribió la muchacha. ¡Ya soy oficialmente una celebridad!

En resumen, mi experiencia con los esquís fue mas bien un encontronazo con la realidad, pero al menos me lo pasé bien y no emulé a mi buen amigo Blas cuando se dejó en Sierra Nevada el ligamento cruzado anterior con un mal giro (no había ganas de pasar el resto de Erasmus con muletas).

Más historias ¿pronto?. ¡Nos vemos!

PD: Perdón por la mega-entrada, no lo he podido evitar :P

27-03-08: A esquiar!! (1ª parte)

2008-03-28T21:44:00.011+01:00

Una de las cosas que no se pueden pasar por alto si vas a un país nórdico es esquiar, menos aún cuando te dicen que por sólo 400 coronas (50 euros) vas a tener cientos de oportunidades de partirte una o dos piernas... ejem... quiero decir... que por 50 euros vas a poder disfrutar de una estupenda jornada de ski (esquí). En realidad ya se me había presentado la ocasión unas dos semanas antes y por 50 coronas menos, pero problemas técnicos con el alquiler de un autobús me dejaron fuera del viaje (junto con los otros 50 chavales/as que se quedaron con la misma cara de tontos que yo). Afortunadamente el mundo no se acabó al día siguiente, y ahora puedo contar que he "esquiado" y no he vuelto en un cubo, como predije a alguno que otro el día anterior (me alegro de no valer como profeta), aunque para llegar a este punto he tenido que superar una serie de dificultades, cómo no.

El primer problema era la ropa. La nieve tiene una serie de ligeros defectillos que pueden afectar directamente la salud del esquiador, básicamente dos: está fría y moja. Esto viene a decir que los vaqueros que tan feliz lleva uno a diario y los guantes de tela NO valen para esquiar, a no ser que tengas ganas de pillar una pulmonía en el mejor de los casos. La solución pasa por agenciarse ropa de esquiar, que normalmente viene a costar más de lo que mis escasos fondos de estudiante me permiten. En vista de que hacer cuentas iba a resultar doloroso, no tuve más remedio que echar mano de los amigos (qué majos ellos).

En esta foto que parece sacada de una mañana de Reyes podemos apreciar, de izquierda a derecha: chaquetón y polar de Javi, guantes de nieve de Rokas, botas de mi hermano (bueno, técnicamente por herencia son mías), gorro mío (sí, mío, ¡increíble!) y pantalones de nieve de Paula (heredados de Noe). Antes de nada, dar las gracias a todos, sin vosotros me habría muerto de frío o de pobre (que habría resultado en morir de frío bajo un puente). Tras eso, comentar que lo malo de pedir prestada ropa es que nunca vas a acertar con la talla: Rokas me saca una cabeza y sus manos son bastante mas grandes que las mías, y respecto a los pantalones... digamos que ese día mi voz se percibía extrañamente aguda.

El segundo problema era el tiempo, siendo éste más un posible problema. A pesar de que estamos a finales de Marzo, en Noruega la nieve aún nos cae como si estuviésemos en Febrero, pero el tiempo el día antes del viaje era más bien primaveral:

Naturalmente, lo de tiempo primaveral hace alusión al sol que entra por la ventana, no al desorden que reina en mi cuarto que puede interpretarse como una referencia a la Fiesta de la Primavera. Y sí, tengo mis maletas encima de los estantes, que yo estoy hecho un artista postmoderno y nadie me comprende.

Al final el tiempo fue frío y nublado, perfecto según los esquiadores experimentados, y con nieve abundante a la vuelta del viaje, por lo que el único problema que quedaba residía en mí mismo: no había esquiado en toda mi vida.

Si bien la última vez que hablé de primeras veces (tortilla de patatas) pude hacerlo con orgullo, en esta ocasión creo que no voy a tener la oportunidad. Antes de relatar mi penosa actuación, introduciré un par de personajes en la historia.

Diederik: Belga conocido internacionalmente (en Fantoft) por haber agregado (nadie sabe cómo) a prácticamente toda la gente de la residencia como amigos en el Facebook durante las primeras semanas del cuatrimestre pasado. Por eso y porque allí donde haya una fiesta en Fantoft hay una alta probabilidad de encontrarte con él. Experto esquiador.

Paul: Danés con conocimientos básicos de español: su saludo típico es "¡Hola cabrón!", actualmente bajo mi tutela en el idioma para apreciar las diferencias entre usar "la", "de" y "tu" delante del "p**a madre". Experto esquiador especialista en la famosa técnica de frenar dejando la cara del prójimo cubierta de nieve (está trabajando en su ángulo de freno para que funcione con noruegos altos).

Aude: Francesa gótica (o así la llamamos Marla y yo) a la que instigo a beber en todas las fiestas sin éxito (soy un perversor de abstemios). Debe ser principiante en esto de esquiar, pero aún así ese día optó por probar el snowboard (¿su segunda o tercera vez en la nieve?) con algo más de éxito que yo en los esquís.

Justa: Lituana amiga de Rokas (y mía por extensión) con la que me llevo bastante bien. Su segunda vez esquiando sorprendentemente bien.

Estos cuatro eran prácticamente toda la gente que conocía cuando subí al autobús a las 8:30 rumbo a Eikedalen (en realidad conocía a medio autobús de fiestas y demás, pero con esta gente tenía más relación). Durante la hora que duró el trayecto en bus, Paul intentó ponerme al corriente de todos los detalles que tenía que tener en cuenta para volver a casa con las dos piernas intactas, detalles de los que tomé nota mental y con los que comencé a hacerme una idea aproximada de como era esquiar. No parecía tan difícil.

Tras llegar y esperar unos 20 minutos a que la marabunta de estudiantes que habían salido antes que nosotros de los dos autobuses alquilase el conjunto esquís-botas-palos, pude proceder a hacer lo propio y me encontré con el primer gran inconveniente del esquiador novato: las botas. Al no tener muy claro si mi pie era una talla 41 o 42 pedí la mas alta de las dos; no se si eso influyó en el hecho de que llevar esas botas se me hiciera un auténtico calvario.

Para empezar, ponérselas es complicado, o al menos lo es la primera vez. Las botas tienen que estar bien ajustadas para mantener fijo el pie y no volver a casa con los tobillos hechos gelatina, pero el simple hecho de ajustarlas me estaba resultando imposible, debido a posiciones complicadas, falta de punto de apoyo o fuerza en los brazos. En vista de que me iba a tirar el día sentado intentando ponerme unas botas, Justa vino y en dos segundos tenía mis botas ¿perfectamente? ajustadas. O yo soy muy débil o esta chica es fuerte (nota mental: no hacer enfadar a Justa).

Superada la estupefacción inicial viene el siguiente punto importante de las botas, ¿dije ya que el pie tenía que estar fijo? Y bien fijo que estaba, toda la libertad de la que se goza al tener una suela flexible con la que ejercer impulso con el pie desaparece mágicamente: ahora tienes dos patas de palo con las que moverte. No puedes saltar (o al menos no de la forma habitual), tu velocidad de desplazamiento se ve reducida a 1/4 de lo normal y cada paso que das se convierte en un maravilloso festival de sensaciones dolorosas, ya que intentas andar distribuyendo el peso de tu cuerpo de la manera habitual cuando tus pies ya no son tus pies encontrando presión y resistencia en sitios que no esperabas. Os animo a todos a probarlo.

Andando al más puro estilo robot del futuro conseguí salir de la tienda de alquiler para encontrar al grupo de monitores que iba a estar a cargo de los novatos hasta la hora del almuerzo, grupo de personas que se merece un monumento por toda la paciencia que tuvieron que echar conmigo ese día. Tras distribuirnos en grupos pequeños, nos dirigimos a la zona para principiantes, una pista no muy grande para ir familiarizándose con el manejo. Pista a la que se llegaba después de subir dos pequeñas cuestas. La primera se hizo complicada por el hecho de que las botas dejaban poca maniobrabilidad al pie, pero la segunda fue el auténtico reto, ya que tras pasar la primera cuesta la instructora nos enseñó a ponernos los esquís, para luego enseñarnos como subir una cuesta con los esquís puestos.

Si ya sientes extraños tus pies con esas botas, ponle ahora más armatostes. La sensación para mí fue como cuando llevas un palo sobre los hombros y un cubo lleno de agua a cada lado: controlar los cubos es muy complicado. En el caso de los esquís, controlar la posición de los mismos de forma que los apoyara perpendiculares a la cuesta para subir era imposible: siempre acababa cogiendo un ángulo de inevitable descenso, el cual detenía con los palos/bastones, gracias a los cuales y a la fuerza de los brazos conseguí subir media cuesta. Eso fue todo lo que llegué a subir de la misma con los esquís puestos.

Viendo que el esfuerzo de tirar de todo mi cuerpo solo con los brazos me había hecho sudar bastante (se echa de menos el gimnasio), que había terminado de caerme y que todo mi grupo de novatos había subido la cuesta hacía un rato, me quité los esquís y subí al estilo tradicional a la pista donde Justa, los novatos, unos turistas chinos y un montón de críos de edades comprendidas entre los 6 y los 9 años esquiaban mil veces mejor que yo.

12-03-08: Mi primera vez.

2008-03-12T16:09:00.010+01:00

Hay momentos en la vida de una persona que suponen un antes y un después, puntos de inflexión tras los cuales miras atrás a tu yo anterior y te das cuenta de que el yo de ahora es un poco más maduro, concretamente en el género masculino la frase que viene a la cabeza es "ya está hecho un hombre". Por diversas razones que no vienen necesariamente a cuento, he dejado que ese momento no se diese en mí durante muchos años.

Hasta anoche.

Así es, ayer hice mi primera tortilla de patatas.

Un poco hecha de más, pero bueno, no se me pegó, lo cual está bastante bien para la primera vez. Y para rematar la faena, estaba bastante buena, si se me permite la modestia. Si hubiese tenido mahonesa habría terminado de bordar la faena pero bueno, no se puede tener todo. Tres patatas, tres huevos y una cebolla bastan para sentirte como en casa otra vez, que no es poco (aunque si hubiese querido sentirme como en casa habría hecho la tortilla un lunes, pero eso es otra historia).

Nunca he sido un tipo muy "cocinitas" (ese puesto siempre estará reservado para Sebas, cocinero oficial del 3F-Clan). Cuando me desteté y me fui a Granada a estudiar descubrí lo maravilloso (y barato) que era comer 6 días a la semana mucho y variado (aunque no siempre de mi gusto) en los benditos Comedores Universitarios, lo cual te quita el quebradero de cabeza de pensar qué vas a almorzar, centrándote como mucho en la cena: normalmente arroz, pasta, un bocadillo de algo, una pizza casera o algo de carne con ensalada (normalmente de bolsa). Sí, mi dieta ha tenido siempre una variedad mas bien escasa, fruto sin duda de mis nulas ganas de cocinar y del consuelo de que la variedad que no me cocino yo me la daban hecha en los Comedores.

Pero entonces te vas a Noruega, y allí no existen los Comedores Universitarios. Bueno, existen las cafeterías de las facultades, donde los estudiantes noruegos acostumbran a comer muy a menudo y que se puede describir como el paraíso del vegetariano y el amante de la comida fría. El vegetariano y el amante de la comida fría con dinero, por supuesto. Añadir que la manzana más ácida que he probado en toda mi vida (tanto que parecía amarga) salió de una de esas cafeterías.

Cuando te das cuenta de que no sólo vas a tener que cocinar un plato más al día, sino que además no dispones de los ingredientes que podrías adquirir normalmente en España (la carne es un lujo aquí) ni tampoco de los medios a los que estabas acostumbrado (este "piso" no tiene horno ni microondas) es el momento de buscar vías alternativas para la alimentación. Cuando te das cuenta de que tus vías alternativas para la alimentación han acabado en una dieta a base de arroz, pasta, pizzas congeladas y ensaladas descubres que quizá esas vías no han sido tan alternativas, aunque al menos los ingredientes ahora son mucho mas sanos y poco a poco me acerco más a esa parte de mi que disfruta las legumbres, verduras y demás cosas que no podían morderte, picotearte o darte coces antes de estar en tu plato.

Y entonces pasa lo que tiene que pasar: te aburres. Comer es uno de los placeres principales de la vida o al menos eso dicen, ¿por qué no disfrutarlo? Así que lo siguiente que hace uno es automático: buscar recetas en Google. Es increíble lo aburrida que está la gente en el mundo y las ganas de publicar recetas en la red que tienen.

Benditas sean esas personas.

Aunque en realidad la única receta que saqué de la red (hasta ayer) fue una de arroz con carne al curry que no acabó de convencerme (no compré buena carne). Pero a pesar de eso he añadido un poco de variedad a mi dieta en forma de mazorcas asadas, sopitas varias (fruto de mi experiencia griposa y titánicos esfuerzos por parte de Marla) , crepes y ahora también tortilla de patatas, que surgió en mi mente a raíz de los preparativos de una fiesta donde Paula me dejó solo ante el peligro en forma de tortilla de champiñones. Tortilla de champiñones que terminó siendo revuelto de champiñones, pero eso ya lo contaré en otra ocasión. La próxima visita al LIDL implicará adquirir pescado congelado, que me han dicho que no es tan caro y sale bastante bien.

Pero en resumidas cuentas, lo importante es que he pasado de comer esto:

a comer esto:

En definitiva: Mamá... ya me he hecho un hombre.

¡Nos vemos!

PD: Ya sé subir fotos jejejeje...

01-03-08: La aventura de comprar.

2008-03-01T18:54:00.018+01:00

Marzo ya. Sí que ha pasado tiempo desde la última vez que me puse frente al portátil con la intención de contar mi vida, aunque sólo fuese una pequeña parte de ella. Sea por la falta de tiempo, de libertad, de inspiración, de ganas o de salud, cualquier cosa ha servido para alejarme del teclado, pero por alguna razón que desconozco (seguramente la nostalgia), ayer me encontré tecleando mentalmente de camino a casa cosas que hoy recuerdo remotamente y que intentaré reproducir de aquella manera por aquí.

Después de un mes de hacer redacciones para una asignatura no-informática la mar de apañada (sin matemáticas de por medio ni nada por el estilo), una semana de pereza absoluta y otra de experimentar lo que he quedado en llamar "gripe noruega", que viene a ser como la gripe de toda la vida pero más de buen rollo (que los noruegos son majos hasta para las enfermedades), me encontraba ayer en un estado de absoluta desgana por cualquier cosa, sobre todo después de valorar nuevamente mi maravilloso drama académico, cuando añadí al problema un elemento nuevo llamado "no tengo nada para comer". Naturalmente, lo siguiente que hace cualquier persona, por misterioso que resulte, es mirar por la ventana.

Tormenta.

No podía ser de otra manera. Viviendo en lluvia-landia uno sabe lo que le espera cada vez que necesite salir a la calle por lo que sea. Pero como todos sabemos, si hay algo más fuerte que el poder de la Naturaleza y el poder de Greyskull juntos, ese es el poder de la Gusa (o el poder del Gusanillo, comúnmente conocido por estos lares como el Hambre), así que ni corto ni perezoso me cogí el paraguas, la mochila y unas bolsas para seguidamente aventurarme en mi expedición número chorrocientas a lo que viene a ser el santuario del estudiante pobre (y hambriento): el LIDL.

Y así, mientras orientaba el paraguas de manera que el viento y la lluvia le dieran de frente a medida que avanzaba por el camino que tantas veces he recorrido ya, empecé a recordar las peripecias que había pasado sólo para hacer de este "paseo" una rutina casi semanal. ¿Y yo por qué no he contado esto antes? Ese es el tipo de pregunta que me hace volver aquí.

Mi primer viaje al LIDL comenzó como casi todo lo que he hecho en Noruega: preguntando. Hacía poco que había conseguido sacar dinero por primera vez (400 coronas, que vienen a ser como 50 euros) y empezaba a pensar que vivir solo de agua y galletas no debía ser muy sano (sobre todo porque se me estaban acabando las galletas). Ya había pasado por el Safari, un supermercado que tenemos a la salida de la residencia, y había sufrido en mis carnes los precios noruegos. Lo "barato" valía el doble que en España y lo "normal" prácticamente el triple. El Safari quedó automáticamente fuera de la lista de sitios de compra habituales. Comentando esto con alguien (seguramente algún español) me enteré de que no muy lejos de ahí había un LIDL, que como todos sabemos es el sitio más barato con diferencia en muchas cosas, aparte del lugar menos fiable en cuestión de calidad también con diferencia. Teniendo en cuenta mi condición de superviviente (la beca Erasmus no da para mucho), pregunté en recepción cómo llegar hasta allí.

En recepción, muy amables ellos, me facilitaron un mapa en el que se podía ver claramente un minúsculo puntito en una esquina del mismo que representaba (conceptualmente, supongo) la residencia, y una marca en plan mapa del tesoro a unos 3 o 4 dedos de distancia que indicaba la posición del LIDL. Poniendo cara de circunstancias y dándome cuenta de que ese mapa tenia el nivel de detalle de una pintura rupestre, di las gracias y salí de allí con la sana intención de preguntar a la gente por la calle.

Tras salir del recinto de la residencia y cruzar el puente sobre la carretera principal que hay frente a ella, puente en el cual estaría bien notar que en uno de mis viajes me lo encontré helado y lo suficientemente resbaladizo como para darme un monumental culazo y sonreírle a una anciana mientras en mi cabeza me daba cuenta de la utilidad que tenían unas tablas puestas a modo de escalones en un lateral del camino, me encontré con el primer problema típico de seguir un mapa: una bifurcación. Según el mapa había una especie de camino laberíntico si seguía de frente por el que posiblemente llegara al LIDL, o posiblemente me encontraran al día siguiente totalmente perdido. La otra posibilidad que se me ocurría era seguir la carretera principal, que parecía describir un arco alrededor de la zona de caminos intrincados. Y digo parecía porque la dichosa carretera seguía por fuera del mapa que me habían dado y volvía a aparecer mas adelante junto a la marca del tesoro. Si bien en un principio me decidí por perderme un poco por lo que tenía pinta de ser el camino mas directo, a los pocos pasos me encontré con que el camino parecía cortado (y digo parecía porque lo vi de lejos) por unas obras junto a un colegio, así que sin comprobación alguna cambié de rumbo y tomé el camino de la carretera. Sería mas largo pero debería llevarme directamente allí, pensé.

Encontrar el nombre del sitio en el que estaba en mi maravilloso cutre-mapa con micro-letras se estaba volviendo realmente complicado, así que tras un par de lo que consideré desvíos lógicos en el camino, encontré a una mujer descargando cosas de una furgoneta y le pregunté si sabia llegar al LIDL desde allí. La mujer se echó las manos a la cabeza. Básicamente el mensaje era que aun tenía que andar un rato, pero ahora también tenía otro punto de referencia: tenía que buscar un castillo junto a un fiordo. Lo siguiente seguramente sería asaltar el castillo y hacer una escenita de película medieval, pero no, la mujer me estaba hablando en serio: era el castillo de veraneo de la familia real noruega (el Haakon y la Mete-Marit o como se escriba). ¿Qué clase de familia real se construye un castillo junto al LIDL? Si es que hay gente que no tiene ningún sentido de la estética, oiga.

Chuminadas aparte, tras 20-30 minutos más de andar y otras 2 o 3 personas preguntadas pude (por fin) ver el castillo a lo lejos, y más importante que eso, el inconfundible letrero bien hermoso de grande del LIDL. Tras cruzar la carretera y comprobar que los noruegos SIEMPRE paran en los pasos de peatones (si alguno no para es que no es de allí) por fin estaba en el LIDL, donde pude comprobar que los precios eran al cambio más o menos como en España y que apenas había un par de marcas que me sonaran de algo (por supuesto eran lo más caro que había). Entonces es cuando surge un nuevo problema: ¿qué comprar? Había venido sin lista de la compra y a medida que miraba cosas me decía "esto no, porque no tengo platos/vasos/tazón/sartén/olla". De hecho, en ese momento caí en la cuenta de que estar ahí no me servía de nada ya que no tenía aun trastos en la cocina. Mi compañero apenas tenía una cuchara, un tenedor, un tazón y un cazo, pero yo es que ni eso. Bueno sí, mi botellín de agua.

...

Tras coger una bolsa de patatas fritas y MAS galletas (que por cierto, las galletas Maria se llaman Maria aquí también) me dispuse a coger el camino de vuelta cuando me di cuenta de que si volvía a tomar el camino de antes me llevaría media vida volver. Volví a entrar en el LIDL para preguntarle a alguien, lo cual también fue un engorro ya que los supermercados estos tienen la entrada y la salida separadas, por lo que tuve que pasar por caja otra vez para alcanzar a la gente que ya había terminado sus compras para preguntarles. Me acerqué a una pareja de abuelos mapa en mano y les pregunté si sabían como llegar desde allí a Fantoft, contándoles un poco el camino que había seguido antes en el proceso. Tras confirmarme que mi mapa era más cutre que el batmovil del año del catapún y estar discutiendo algo entre ellos en noruego, la pareja simplemente me dijo que les acompañara. Pensando que me iban a dar indicaciones fuera los seguí, para encontrarme con que querían llevarme en coche. Un poco por desconfianza y más por no querer resultar una molestia, les dije que me bastaba con que me explicasen el camino, más que nada porque tendría que andarlo en otras ocasiones y si me llevaban en coche no me lo iba a aprender.

La pareja se mira.

Comentan un par de cosas en noruego.

El abuelo me mira a mí. "No pasa nada," dice, "yo te enseño el camino."

A los cinco minutos me encontraba subiendo cuestas con un abuelo de unos 70 y pico años que podía correr la maratón y repetir mientras me esforzaba por no jadear y parecer un debilucho frente a este hombre, cosa que por supuesto no conseguí. El abuelo me llevo por el laberíntico camino del mapa como si tal cosa, indicándome los puntos de referencia para no perderme y pasando junto a las famosas obras que no cortaban en absoluto el paso para dejarme tranquilamente frente al Safari, donde nos esperaba su mujer con el coche. Si es que son majos estos noruegos. Tras darle las gracias varias veces y comentar alguna que otra historia de sus visitas por España (estos noruegos han estado en todas partes, no como yo), me despedí de ellos y me dirigí de vuelta a casa, más o menos un par de horas después de haber salido de ella, dispuesto a pegarme un atracón de patatas fritas. Y galletas.

En algún momento de esa semana aproveché que la residencia había puesto un autobús gratuito para el Ikea y con la ayuda de Marla, que ya había estado por ahí uno o dos días antes, conseguí cacharros de todo tipo para la cocina y el cuarto. Era el momento para hacer un segundo viaje al LIDL y hacer una compra de verdad.

Pero claro, piensas "está lejos y voy a hacer una compra más o menos semanal", así que se me ocurrió preguntarle a alguien en la parada del autobús si había alguno que llevara hasta allí, aunque fuera para la vuelta. Con mi experiencia previa con abuelitos noruegos, me acerqué a una mujer algo mayor que esperaba al autobús (de hecho creo que era la única en ese momento del día). Cuando le pregunté si sabía de algún autobús, la mujer inclinó un poco la cabeza, se bajó las gafas que llevaba otro poco y me echó la mirada más reprobatoria que he recibido nunca mientras me decía "¿Tú eres un hombre o un niño?".

Me quedé totalmente parado y se me escapó una sonrisita de circunstancias. "¿Perdón?".

"El LIDL está solo a 15 minutos a pie desde aquí, ¿y tú quieres coger el autobús?", me dijo aún con su mirada de Señorita Rottenmeier.

Aunque su argumento era aplastantemente cierto, mis motivos también eran válidos, así que le expliqué que tenía que volver cargado con mucha compra y que el camino estaba lleno de cuestas. Su respuesta fue del mismo tono que sus otras argumentaciones.

"Yo subo y bajo la montaña con 15 kilos en cada brazo, y no soy una mujer particularmente fuerte". No, eres la súper-abuela o al menos la madre de Superman. Tras ver mi cara de incredulidad, la señora se fijó en que llevaba las llaves de la residencia y me dijo que si quería tener éxito en los estudios necesitaba tener un cuerpo fuerte, así que ya podía estar tomando el camino.

Empujado por el respeto a las personas mayores y la infantil idea de que era "un hombre", fui y volví por el camino que ya conocía con dos o tres bolsas por mano, sudando la gota gorda y parando dos o tres (o cuatro o cinco o seis...) veces por el camino de cabras por el que el amable anciano iba tan feliz mientras yo jadeaba sin carga alguna.

Tras aquello, ir al LIDL era la auténtica aventura de cada semana (después de volver de los exámenes de septiembre), ya que no tuve la suficiente cabeza como para pensar que podía llevarme una mochila a la espalda para cargar cosas hasta muuuchas semanas después. Recientemente además, ya en este cuatrimestre, descubrí dónde coger el autobús para volver, que si bien hay que tomar dos autobuses, te quita la faena de volver medio descamisado y jadeando por el camino pasando al lado de gente abrigada hasta las orejas y mirándote raro, que quieras que no es un espectáculo poco agradable. Aparte que cuando llegas a casa y estás que te mueres, a veces a la gente le puede dar por llamarte y bueno, hablar por teléfono puede hacerse complicado e incluso asusta al personal.

Y así más o menos he llegado hasta aquí, viviendo de algo más que de patatas fritas y galletas varias, y se dónde pillar esto y aquello, para los que se preguntaran cómo no me he muerto con las cosas que cuento. Este es el momento en que me doy cuenta de que llevo 2 horas escribiendo y que ya tiene pinta de post kilométrico, así que va siendo hora de cerrar el kiosko, espero que no durante tanto como la última vez que cerré. Con un poco de suerte a la próxima que me venga la inspiración, será para escribir algo que no tenga que ver con mis problemas con el dinero o los estudios, aunque conociéndome no prometo nada. ¡Nos vemos!

15-10-07: Respirando

2007-10-15T22:50:00.000+02:00

Despues de mas de dos semanas sin tocar el blog, al fin he encontrado un momento para dedicarle, aunque no sea gran cosa. Supongo que a partir de ahora tendre que empezar a escribir entradas en el blog como lo hace todo el mundo en vez de dedicarme a escribir una especie de novela interminable...

Para empezar, decir que no me he muerto ni nada, aunque el que haya llegado a leer hasta este punto ya se habra percatado, es solo que estoy hasta arriba de cosas que hacer y no estoy hablando precisamente de ir de turismo (aunque ya buscare tiempo para eso tambien).

Hay gente que al ver mi situacion me ha preguntado si realmente vale la pena ir de erasmus. La respuesta a estas alturas con apenas mes y medio de experiencia en el extranjero es que sinceramente no lo puedo saber, pero apunta casi seguro al si. No se si es porque mi caso es excepcional o porque soy extremadamente quejica y exagerado (o ambas cosas, para que vamos a mentir), pero creo que mi situacion no debe tomarse como ejemplo para pensar si seria una buena idea echar un año en el extranjero o no. La gente "normal" suele ir tranquilamente de erasmus y disfrutar una agradable experiencia sin muchos percances ni complicaciones academicas. ¿Por que yo no?

1) El estudiante tipico no se deja los examenes de septiembre para septiembre si sabe que va a estar en el extranjero desde agosto, pide un adelanto en sus fechas de examenes para irse "libre". Yo, en vez de eso, considere una buena idea aprovechar y coger una beca para estar 3 semanas en Londres practicando el ingles que nunca habia hablado, dejandome un margen de una semana de tiempo entre mi ultimo examen de junio y la salida para londres y otra semana entre la vuelta de Londres y la salida a Bergen, lo que viene a significar que no me era posible hacer los examenes antes de irme.

2) El estudiante tipico coge una cantidad razonable de asignaturas en el extranjero. Para saber cuantas asignaturas suman una cantidad razonable hay que hablar con el coordinador de estudios. Cualquiera que sea de mi facultad tiene unas ganas locas de ver a ese hombre, yo incluido. Intentaba ser ironico.

3) Dado que el estudiante tipico cumple los puntos 1 y 2, no tiene que preocuparse por perderse un mes de clase para hacer los examenes de septiembre, suspenderlos todos, volver deprimido al extranjero y encontrarse con que tiene que ponerse al dia de la cantidad no-razonable de asignaturas que cogio en su momento, aparte de recuperar la vida social que se ha perdido por no estar fisicamente en el lugar en el poco tiempo libre que pueda encontrar entre trabajo obligatorio y trabajo obligatorio.

Aunque mi situacion tiene bastantes mas puntos, creo que con esos tres se resume bastante bien lo que NO debe hacerse (o no deberia) de cara a un año erasmus, y que hacen que una experiencia para contar a tus nietos pase de ser un conjunto de anecdotas de juventud a "la historia de como sobrevivi en el extranjero".

Resumen rapido de mi situacion actual.

El trabajo dichoso que me encontre nada mas llegar pude entregarlo con una semana de retraso sin enterarme de la mitad y copiando una parte de un compañero. Esta mañana la profesora de practicas me ha dicho que por lo menos me entere de lo que estoy copiando. Los noruegos son amables hasta para echarte la bronca. O eso o la cara de pena que le he puesto junto con la lacrimogena historia de mi vida academica actual la ha ablandado lo justo para que no me suspenda directamente.

El viernes pasado era mi fecha limite para entregar un par de trabajos de bioinformatica e inteligencia artificial. En realidad era solo la de IA, pero negocie tambien un atraso de una semana para el de BIO. Tras semana y media de calentarme la cabeza con proteinas, cadenas de ADN y tonterias varias pude entregar un programa que no funcionaba correctamente media hora antes de la entrega del otro trabajo. Aunque pude pedir la practica de otro compañero, en media hora no se puede "maquillar" lo suficiente como para ser aceptable, asi que pase de buscarle problemas a los demas y no la entregue.

Entre una cosa y otra he tenido (gracias a dios) tiempo para respirar un poco y relacionarme con la gente, sobre todo con Marla, una muchacha sobre la que ha caido una especie de maldicion tecnologica. Bueno, mas que sobre ella, sobre su portatil, pero despues de unas cuantas tardes hemos conseguido hacer que el trasto funcione. Ser informatico, aunque sea de los malos, tiene que servir para algo despues de todo.

He conseguido hacer que mi familia descubra lo bonito que es ahorrar dinero en las llamadas usando Skype, lo cual todavia tengo que evaluar si es bueno o malo. De momento es mas barato.

Echo de menos la carne.

Y las becas.

Y tener dinero.

...

Echar una hora escribiendo una entrada de estas en el blog me quita un tiempo precioso, y aunque es un tiempo que disfruto en plan abuelo repasando mi vida, no puedo echarlo asi como asi, por lo que tengo que ir acortando las entradas a cosas puntuales como "hoy me ha atropellado un camion" o "al llegar a mi cuarto habia un grupo de rubias despampanantes que querian mi cuerpo". Naturalmente no se van a dar esos casos, pero al menos intentare escribir un poco menos a partir de ahora. Lo cual me lleva a decir que la historia de las dos primeras semanas de supervivencia casi que se va a quedar sin contar o me la vais a tener que preguntar con una copa en la mano. Basicamente, encontre un par de cajeros para sacar dinero, me perdi unas cuantas veces, me cruce con todo tipo de fauna noruega, conoci a personas de mil paises, me gaste una cantidad dolorosa de dinero para cosas de primera necesidad y camine, camine, camine y camine un poco mas.

De momento no tengo mas trabajos pendientes y si el de arriba quiere, mi proxima entrada sera sobre algo bueno, asi que deseadme suerte por aqui.

Nos vemos.

27-09-07: Cuesta arriba

2007-09-27T15:24:00.000+02:00

Recuerdo con claridad el alivio que senti justo hace una semana alli en Granada cuando sali de mi ultimo examen de Septiembre (de este año, se entiende). Posiblemente habria escrito cosas que no tenian nada que ver con la asignatura de la que me estaba examinando, o habria hecho lo que me estaban pidiendo de la forma mas particular del mundo (lease, mal), pero fuera como fuese, habia terminado una etapa de amargamiento estudiantil y me habia ganado el derecho a relajarme un poco.

O eso creia.

En medio de esta semana de re-adaptacion a Noruega me he encontrado de frente con una verdad aplastante: faltar un mes a clase es MUY malo.

Para empezar, algo que ya me esperaba, hay que ponerse al dia, cosa que no deberia ser muy dificil teniendo en cuenta que son solo 4 asignaturas las que tengo este cuatrimestre (...de 10 creditos cada una...). ERROR. Dos de esas asignaturas son de ALGEBRA, vocablo que en mi diccionario particular es sinonimo de "infierno", "terror" y "dolor de cabeza infinito" entre otras palabras malsonantes. Sufri en la carrera lo mas grande para aprobar (por los pelos) el Algebra de la ingenieria tecnica y ahora voy y me cojo 2 asignaturas de lo mismo... ¿Desde cuando soy tan masoquista? Razones que me vienen a la cabeza para que cogiera esto en su momento... que no ofertaban otra cosa que pudiera convalidar. El que siga pensando que la informatica es una cosa bonita y divertida que venga a hablar conmigo para que le quite la tonteria.

Por si fuera poco, he descubierto que los noruegos ADORAN los ejercicios obligatorios. Es mas, les gustan tanto que para incitarnos a que los descubramos, nos dicen que si no los entregamos no podemos examinarnos. Y para mejorar la situacion, evidentemente no los iban a poner pensando en que yo me he ido un mes por ahi y no tengo idea de la mitad de lo que estan pidiendo. Si el 22 llegue a Bergen otra vez, el 24 era la fecha limite para entregar uno de esos dichosos ejercicios. Menos mal que la profesora fue comprensiva conmigo y me dejo tiempo para hacerlo hasta el lunes que viene... junto con los ejercicios obligatorios de las otras 3 asignaturas.

Para rematar, aunque no tan importante, despues de la de vueltas que di para poner los papeles en orden las dos primeras semanas (cosa que no he llegado a contar por aqui aun) resulta que mi permiso de residencia que yo pensaba que iba a ser mi "DNI noruego" no solo no es lo que yo pensaba, sino que ademas no me ha llegado, lo que implica darse 3 o 4 vueltas mas de ventanilla A a ventanilla B con panfletito verde limon y formulario A24 verde pistacho...

En fin, el mensaje de este post viene a ser que estoy agobiado, amargado y sin tarjeta de credito (debito). A los que esperaban que estuviese aqui de fiesta todo el dia con la alegria de la huerta para arriba y para abajo rascandome la barriga y de vez en cuando sacando tiempo para terminar de contar mis epicas primeras 2 semanas (joer, parece el trabajo de una vida relatar dos dichosas semanitas) siento decepcionaros, pero voy a estar un tiempo con la cabeza llena de conjuntos, clases y sigma-algebras que se unen y tienen operaciones sobre ordenes y... que alguien me mande aspirinas por favor.

Por lo menos hoy no llueve (para que veais que no todo es tan malo en mis entradas).

23-09-07: Vuelta al redil

2007-09-23T14:46:00.000+02:00

Se acabo el "descanso", ayer volvi a Noruega para quedarme hasta que al gordo barbudo de rojo tenga ganas de asaltar las casas de medio mundo con su clasico "hohoho".

El mes de examenes ha tenido un poco de todo, sobre todo estres. Para resumir, decir que alojarte en el salon de tu ex-piso durante casi un mes no es el mejor plan para afrontar un mes apretado de examenes, aunque tengo que agradecer al 3ºF-Clan que acogiera a un pobre sin techo como yo durante tanto tiempo sin cobrarme un duro. Tambien agradecer a Blas por dejarme quedarme en su ex-cuarto cuando me tuve que ir del salon de mi ex-piso por temas de pintura y a las vecinas del balcon de enfrente de su ventana por dedicarse a mirarme y saludar mientras yo trataba de estudiar (por lo menos me alegraron la vista).

Entre redes e ingenierias del software pude apañarmelas para poner en orden los papeles que me faltaban para estar en Noruega "tranquilo" y, como no podia ser de otra forma, nada mas terminar los examenes cogi el avion otra vez... sin mi tarjeta de credito. Resulta ironico que despues de los problemas que me ha dado para hacerla funcionar vaya y me olvide de ella, pero yo es que despues de un mes metiendome estudios en la cabeza ya casi no me acordaba de mi nombre. Al menos consegui que las maletas que traje semi-vacias volvieran a rebosar de cosas y no me cobraran sobrepeso en el aeropuerto, lugar al que a partir de ahora van a tener que añadirle una nueva entrada en el diccionario que diga "recinto con mayor concentracion de niños pequeños por metro cuadrado de cualquier ciudad".

En el avion tuve ocasion de conocer a una profesora española de derecho internacional la mar de simpatica que vive en Dinamarca e iba con su madre a Bergen a dar una conferencia, la cual me explico que en el sistema europeo de enseñanza (o por lo menos el danes y el noruego) el profesor que te da clase no es el mismo que te examina, lo cual explica por que los profesores noruegos tienen mucha menos pinta de amargamiento que la mitad del profesorado español. Ademas, pude comprobar en mi primer vuelo nocturno lo que es la velocidad "real" en el aire, ya que aunque pueda parecer que vas despacio cuando miras a las nubes y las ves ahi tan tranquilas pasando, cuando pasa un avion en direccion contraria te das cuenta de que eso va como un misil, riete de la formula 1.

Velocidades aparte, cuando llegue a Bergen no llovia y pude coger un autobus que me llevara a mi residencia por "solo" 10 euros... menos de los 50 que le pague al taxi la otra vez para que me llevara al aeropuerto... Total, que llegue a las 11 y media de la noche a Bergen, una hora despues estaba en mi cuarto deshaciendo maletas y a la media hora ya me habian dicho de ir a 3 fiestas, asi que las sabanas de mi cama tuvieron que esperar unas cuantas horas.

Por lo demas, solo añadir que hoy llueve a cantaros como es costumbre en Bergen, que vuelvo a estar aqui para contar mis penas, que intentare hacer entradas menos kilometricas para que la gente no se asuste y que la beca me parece a mi que se me va a escapar y por tanto va a tocar trabajar en algo para subsistir.

Nos vemos por aqui (o por alli).

24-08-07: Parón por exámenes

2007-08-24T17:39:00.000+02:00

Bueno, al fin he terminado de contar el segundo dia en Bergen! No veas lo que ha costado... ahora tengo que recapitular mucho y ver si puedo recordar y apuntar las notas generales de lo que han sido estas dos semanas, pero no creo que las vaya a contar con el mismo nivel de detalle que he puesto los dos primeros dias, basicamente porque asi no voy a terminar nunca y tengo una vida que hacer aqui despues de todo...

Pero de momento lo que voy a dejar es el blog sin actualizar durante al menos 1 mes. El dia 25 a las 6:15 de la mañana (es decir, casi como esta noche) tomo el avion de vuelta a España para hacer 4 examenes la mar de bonitos, uno por semana, tocandome volver el dia 22 de Septiembre a Bergen, dos dias despues del ultimo examen.

En vez de tirarme de los pelos, reaccion que ahora mismo me parece totalmente natural, voy a tener que apechugar y empezar a estudiar para el primer examen. Si, empezar, porque aunque esta semana al menos deberia haber estado estudiando como un condenado, he estado ocupado en otras cosas (como este blog, sobrevivir en Noruega, o estar un poco de cachondeo por ahi, por ejemplo...).

Como me da pena dejar esto asi tirado con un simple "Ya escribire otro dia", he decidido poner un par de videos que grabe en los ultimos dos dias y de paso contar un poco por encima lo que he hecho (asi tengo menos trabajo luego):

22-08-07: Plaza de la Piedra Azul (Bergen)

Al dia siguiente del viaje a lo alto de la montaña, de la cual Alvaro NO bajo a pie, yo estaba hecho pedazos, por lo que me levante a las mil. Afortunadamente no tengo clases los miercoles (de momento), asi que tras desayunar algo (si, de verdad, ya puedo desayunar, no os asusteis por los dos primeros dias) hice un par de llamadas con el telefono de la habitacion, que es gratis si llamas dentro de Fantoft, para no encontrar a nadie excepto a Lovise. Le pregunte si estaba libre esa mañana y si queria bajarse al centro a dar una vuelta o algo y cometio el error de decir que si. Apenas fuimos a arreglar unos cuantos papeles, sacar dinero por mi parte y cosas asi. Viendo que esta muchacha es un poco sosa cuando la alejas de Anna, me dio por chincharle un poco con la camara, ya que por lo visto comparte la misma repulsa a salir en fotos que la mayoria de estudiantes de fotografia.

Creo que la cara que pone en el video pone lo suficiente de manifiesto lo mal que le tengo que caer ya... Por otra parte, en el video puede verse la "Piedra Azul", que es una especie de losa tamaño familiar azulada que por alguna razon adorna una plaza en medio de la zona comercial de Bergen, con un monton de gente sentada sobre la misma. La piedra, mas que un monumento, es un banco gigante. Por otra parte se me escucha a mi y a mi ingles cutre-salchichero comentando el buen tiempo y persiguiendo a la pobre Lovise, que no debe haberle hecho nada al mundo para merecerse lo que le ha caido conmigo.

Esa misma tarde me fui con Lovise al cuarto de Anna a "cenar" a las 4 una mini-sopa que apenas dio para 4 cucharadas y media y que me dejo mas hambriento que al principio, mientras que la mitad de españoles de Bergen aprovecharon el buen tiempo para irse a visitar un fiordo precioso y nadar en el... La proxima vez me voy con los españoles.

23-08-07: Høyteknologisenteret (High Technology Center)

El jueves si que tuve clase, y aprovechando el buen dia me lleve tambien la camara encima, para no sacar ni una sola foto. Las clases son de dos horas, pero realmente son como 1 hora y media como mucho, ya que van por ejemplo de 12:15 a 14:00, con descanso de 15 minutos a las 12. Aprovechando ese descanso, decidi sacarle un video a las aulas en las que damos clase... ¿5 personas a la vez? El video no tiene desperdicio para el sistema educativo:

Grande eh? Acabais de ver la Grupperom 2103, pero en realidad el aula en la que deberiamos dar clase es la 2101, mayormente esta:

¡Que pedazo de facultad Daimiel! Pero no os asusteis, hay otras aulas mas grandes llamadas "auditorios" donde caben quiza unas 50 personas en las que tengo al menos una clase. Naturalmente, cuando dices 50 personas en informatica quieres decir 48 tios y 2 tias, maravillosa proporcion que me lleva constantemente a preguntarme por que escogi esta carrera.

El Høyteknologisenteret en realidad es un edificio grande a mas no poder, lo que ocurre es que el area reservada a informatica (o por lo menos las aulas) es minuscula, estando la mayor parte del edificio dedicada a la biologia marina y demas. De hecho, la mitad de mis compañeros son matematicos en vez de informaticos. Por otra parte, lo de "alta tecnologia" es una cosa que te preguntas seriamente la primera vez que entras, o por lo menos yo, porque me encontre el edificio en obras, y cuando aqui dicen obras no tienen los clasicos andamios metalicos de españa, sino medio edificio cubierto en chapó o madera o lo que sea.

Quieras que no, una entrada que parece un trozo de cabaña y un ascensor forrado en madera no evocan la idea de la "alta tecnologia" (ni inspiran mucha confianza en tu propia seguridad). Ayer ya habian quitado la "entrada de cabaña", asi que seguramente el ascensor estara sin forraje cuando vuelva a finales de septiembre, por lo que no lo podreis ver, se siente.

Esa misma tarde se me volvio a presentar la opcion de irme de cenas internacionales con otra noruega mas (Katerina, ya hablare de ella) o irme con media España al mismo fiordo a hacer barbacoa. Viva España.

Tras una hora en el Lidl, nuestro grupo italo-español tuvo un follon con las cuentas de agarrate y no te menees (demasiada cerveza), para despues ir al fiordo de marras. Como el dia estaba un poco nublado, en un principio se dijo de ir a Fantoft en vez del fiordo, por lo que no compre la sidra de pera que compro aqui a modo de sustituto de la cerveza, ya que tenia en mi nevera. Sin embargo, al final se decidio que fueramos al fiordo, ya que esta al lado del Lidl y quieras que no es mas bonito, por lo que despues de acompañar a esta gente al fiordo, con castillo de Mete-Marit (o como se escriba) incluido, para saber donde estaba, tome el camino de vuelta a Fantoft en busca de mi bebida y de Charlotte, que me habia escrito al movil para ver si habia plan de algo.

El camino de vuelta a Fantoft era doble. Podia coger el que conocia yo gracias a una historia que aun no he escrito aqui y que era mas largo desde el fiordo pero mas corto desde el Lidl, o el que conocia toda esta gente y que me perderia seguro pero que era mas corto desde el fiordo, asi que cogi la opcion que me dejaria en Fantoft antes del dia siguiente. Craso error.

Por el camino me encontre a Noemi y su tropa de expedicion canaria, que venian del Lidl cargadas con comida para un mes cagandose en que no hubiesen "guaguas" que lleven del Lidl directamente a Fantoft. Como soy un caballero (o tonto, creo que mas o menos es lo mismo), me ofreci a llevarles algo. Por ejemplo, el pack de 6 botellas de litro y medio de agua, algo que normalmente no supone gran problema si no tienes que subir cuestas durante 20 minutos.

Cuando por fin toque a la puerta de Charlotte estaba para hacerme una foto de esas que hacen que tu madre las vea y se sienta orgullosa de su hijo el deportista (= "estaba hecho un asquito"). Asi que tras cambiarme un poco y coger dos latas de sidra, cogimos el camino hasta el fiordo para disfrutar de unas vistas estupendas y un cachondeo internacional entre españoles, italianos, franceses, austriacos y alemanes la mar de saludable. Naturalmente, los españoles nos hicimos notar, especialmente cuando Elo y Cristina dijeron de irse a nadar al fiordo en medio de la noche entre aplausos y animos de media Europa ahi presente. A la vuelta, carreras de carritos del Lidl con pilotos "voluntarios" y accidentes varios. Tengo que pedir fotos de esta noche.

En fin, poco mas que decir, excepto desearme a mi mismo suerte para mis examenes. Nos vemos en Septiembre!

12-08-07: Cena Internacional #1

2007-08-24T16:57:00.000+02:00

Después de un rato de bromas y risas varias, sin duda nuestra mesa de juego improvisada se había vuelto popular para la poca gente que podía verse pasando cerca de recepción en ese momento, por lo que en nada de tiempo un curioso (como yo) se acercó a ver lo que pasaba.

Se trataba de un chaval asiático de rasgos no muy pronunciados, pelo rubio medianamente largo(tintado, espero), quizá un poco mas alto que yo y vistiendo un tanto veraniego para el tiempo que hacía (pantalones cortos estando a 16 grados…).

Lo primero que me pasa por la cabeza: este es japonés. Después de ver los mundiales de fútbol en los que SIEMPRE hay un japonés con el pelo tintado de naranja, éste tenía toda la pinta de venir de alguna isla de esas.

Después de preguntar un poco a que estábamos jugando llegan las esperadas presentaciones. Lo primero que entiendo es Hyuga. Ya está, japonés de tomo y lomo.

Le pregunto para confirmar y me dice que es de Hong Kong. Algo falla aquí.

Le digo que su nombre parece japonés y me corrige, no se llama Hyuga, se llama Hugo (como Hugh Grant, nos explica), pero como el muchacho tiene este acento americano cerrado pues a veces cuesta un poco pillar lo que está diciendo.

Claro, ahora ya la cosa tiene más sentido. Si te llamas Hugo y tienes acento americano, por supuesto que tienes que ser de Hong Kong.

...

Ni de coña.

Hasta él tuvo que admitir que yo tenía más pinta de ser de Hong Kong. Viendo la cara que estaba poniendo de bloqueo general del sistema, el bueno de Hugo nos explica que es una larga historia internacional de sus padres (no se si tan complicada como la mía) y que no nos preocupásemos.

Pasando página, decidimos que lo mejor era enseñarle a jugar y echar unas risas antes que quedarnos con cara de tontos el resto de la tarde-noche. Esta vez Anna se sienta junto a él y le explica cómo funciona el juego sobre la marcha igual que hizo conmigo antes.

Por desgracia para él, ésta era la primera de una serie de partidas en las que Anna se volvió la encarnación del gafe absoluto no sólo para ella, sino también para cualquiera que estuviese haciendo pareja con ella. De todas formas, para aprender a jugar no hace falta ganar.

En este punto de la tarde-noche creo recordar que la chica que me había dado las sobras de la bienvenida de estudiantes termino de recoger y se marchó, un grupo de alemanes se sentó en la mesa de al lado y comentaron algo con las noruegas, aunque sin llegar a juntarse con nosotros, y sobre todas las cosas, lo que recuerdo perfectamente es que la gente empezó a fijarse en las dichosas sobras que llevaba conmigo. Básicamente, había hambre, así que las uvas y los chilenos empezaron a desaparecer de la bandejita de plástico que contenía mis preciadas raciones de supervivencia.

Después de la partida de introducción de Hugo al “Idiota”, en la que aparte de perder pudo demostrar que es un chaval la mar de simpático y abierto, nada parecido a la clásica imagen que tenía de alguien de China (según él, China y Hong Kong no son lo mismo), apareció su compañero de cuarto, también de Hong Kong.

Este tenía mas pinta de ser de Hong Kong que el otro. Más serio, calladito, bajito, pelo negro como el tizón, sus gafas… más poquita cosa por así decirlo. Tenía pinta del clásico trabajador de oficina de las películas.

Le preguntamos su nombre, como era de esperar. No tarda en venir la expresión de estupefacción a nuestras caras (o al menos la mía).

Apolo.

Se llama Apolo.

Como el Apolo XIII.

¿Qué demonios fuman en Hong Kong? Es decir, conoces dos tipos de Hong Kong y se llaman Hugo y Apolo, que no sólo son los nombres menos asiáticos que conozco, sino que son hasta difíciles de encontrar en Europa (a lo mejor en Grecia no es tan difícil encontrar un Apolo pero…). Si se hubieran llamado Lin y Chen el mundo seguiría siendo un sitio “normal”.

Tras unas cuantas bromas acerca de la divinidad de nuestro nuevo jugador en la mesa (tenía que hacerlo, lo siento mucho), ahora le toca perder a él. Quiero decir, ahora le tocaba que Anna le enseñase a jugar.

Esta vez la partida fue un poco más allá en rarezas, ya que Hugo tuvo que marcharse una vez que tuvo su mano servida, dejando a Lovise supervisando su partida. De alguna forma, se las apañó para ganar sin ni siquiera estar presente. A eso le llamo yo ser un crack.

Cuando volvió Hugo, la preocupación me invadió, no por el hecho de que ganara juegos sin jugar, cosa que no podía importarme menos, sino por el hecho de que cuatro personas estaban fundiéndose alegremente lo poco que tenia para comer. Lo que fácil viene, fácil se va, pero eso no significa que te tengas que quedar tranquilo mientras se va.

Finalmente decidí dejar de lado mi estómago para no ser descortés y disfruté de una agradable noche (que ya era de noche) de bromas internacionales y locuras varias por parte de las noruegas, entre las que destacaría lo que le pasó un par de noches antes a Anna (aparte de ser de lo poco que recuerdo ahora mismo). Al parecer recibió una llamada en medio de la noche de algún miembro no identificado de Fantoft con problemas de garganta, porque tenía una voz extrañamente cavernosa y gutural mientras decía “ABRE LA PUERTA”.

Después de los 5 minutos obligados de partirse de risa, el “ABRE LA PUERTA” pasó a ocupar uno de los primeros puestos de bromas favoritas para usar con estas muchachas durante al menos un par de meses.

Nota mental: en los próximos 10 meses tengo que hacer una llamada a un número de teléfono aleatorio de la residencia y soltarle eso a alguna chica.

Tras un rato de cachondeo y quedarnos solos frente a recepción, Anna pensó que era el momento ideal para hacer el truco del saludo, algo así como girarse y saludar como si conocieses a alguien en la calle, que debía estar desierta en ese momento.

No lo estaba.

En ese mismo momento, Anne se dirigía tranquilamente a su bloque para descansar después de un largo día de hacer todo lo que tiene que hacer un estudiante Erasmus en las primeras semanas de estancia en un país extranjero cuando escuchó como alguien, a voces y entre risas, saludaba desde recepción. Menos de un minuto después, se encontraba en una de las mesas de madera delante de recepción hablando con dos chavales de Hong Kong con los nombres más extraños que puedan tener dos chavales de Hong Kong, un español que tenía más pinta de ser de Hong Kong que al menos uno de los dos chavales de antes y dos noruegas, una de las cuales estaba roja como un tomate.

Se trataba de una chica más alta que yo, rubia con el pelo recogido en una cola, delgada y con un lenguaje corporal propio de una mujer adulta, lo que en cristiano quiere decir que posiblemente fuera la más cuerda y sensata de esa mesa. Lo que no quitaba que tuviese hambre como todo el mundo en ese momento. Desgraciadamente para mi, cinco personas acabaron esa noche con lo que quedaba del racimo de uvas que me habían dado unas dos horas antes. Además, confirmé esa noche que acertar la nacionalidad de la gente no es mi especialidad. Igual que tomé a Hugo por un japonés, esta vez tomé a Anne por una alemana, aunque esta vez basándome en su acento.

Ni qué decir tiene, el único acento que soy capaz de diferenciar fácilmente es el español, cosa que sé con seguridad ahora que han pasado dos semanas de equivocarme, pero que en aquel momento, en mi inocencia, no podía saber.

Anne nos explicó que era francesa (quizás de París) y que su inglés no era muy bueno, aunque para mi era bastante mejor que el de muchísima gente. Supuestamente también sabía bastante alemán, quizá la razón por la que la había confundido con una alemana por su acento (aunque sigo pensando que simplemente es que no tengo ni idea de acentos).

Tras las presentaciones y explicarle mi maravillosa e ideal situación, la muchacha me ofreció amablemente que subiera a su habitación a pedirle comida si estaba en un apuro, ya que ella y su compañera alemana (esta sí) tenían básicamente de todo. Por supuesto, ahora que había surgido el tema, lo que tocaba era hablar de comida.

En medio de la subsiguiente conversación, las noruegas levantaron el chiringuito y se fueron a sus respectivos cuartos, supongo que por la misma razón por la que yo hubiera hecho lo mismo: mis tripas estaban empezando a rugir. Hugo y Anne estuvieron intercambiando sus respectivos vastos conocimientos culinarios con alguna que otra breve intervención mía y de Apolo, que creo que debía tener más o menos el mismo nivel de hambre que yo en ese momento. Hugo, confesándose un amante y conocedor de la cocina europea (sobre todo francesa e italiana), demostró sus conocimientos de francés ahora que tenía oportunidad con Anne, ya que había estado estudiando el idioma durante un año o dos.

Todo esto dio para una agradable conversación hasta que llegó el momento en que todos pensamos que teníamos el suficiente frío en el cuerpo como para querer ir a dormir. Hugo apuntó el número de habitación de Anne como había hecho antes con Anna y Lovise, cosa que tenía que haber hecho yo también y en la que no caí en ese momento, y nos dispersamos finalmente.

Cuando llegué finalmente a mi cuarto, observé durante unos instantes el botellín de agua a medio terminar y la bandejita de plástico con apenas 3 o 4 uvas de tamaño minúsculo, una veintena de “chilenos” que no estaba dispuesto a comerme, dos caramelos tipo “Sugus” y medio paquete de galletas María (bueno, Marie aquí) que adornaban mi mesa.

Al fin tenía algo para desayunar.

21-08-07: (Inciso) Y alguno de arriba dijo "QUE HAGA SOL YA LEÑE" (2ª Parte)

2007-08-22T01:56:00.000+02:00

Y aqui dejo lo que son los videos de la tarde, mas cutres si cabe que los de la mañana, donde se ve mi super-hiper-mega-nivel-oseaaaa de ingles alguna que otra vez. Lo malo de estos videos es que no he presentado a nadie aun, ya que eso va en medio de la semana y aun no he pasado del primer fin de semana (perdon). Voy a tener que ser un poco menos detallista por mucho que me pese o estare contando todavia mi vida en Bergen desde el asilo :S

Visita al mercado de pescado (Bryggen):

Aqui un pequeño video recorriendo el mercado de pescado, uno de los principales centros turisticos de Bergen. Yo, en vez de fijarme en los sitios turisticos, me dedicaba a martirizar a la gente que habia cometido el error de dejarme acompañarlos (soy lo peor). Eso si, este video me sirvio para descubrir que el microfonillo que tiene la camara esta para captar sonido funciona regular nada mas, ya que a Roberto por mucho que me esfuerzo no puedo oirlo :P

Funicular:

Un pequeño video dentro del funicular, para que os hagais una idea de como era. El chaval que dice que no se baja andando es Alvaro, la chica que saluda es la francesa (Charlotte), el chico detras de ella es Quike y el que se le ve desde abajo es Santi, siendo todos los españoles informaticos (estamos por todas partes) y creo que de Ciudad Real o cercanias. Hay que ver para lo que dan 30 segundos de video ¿eh?

Primer vistazo al mirador:

Nada mas bajar del funicular y asomarte al mirador te encuentras esto, estas en la cima de ese trocito de mundo. Lo malo de este video es que lo pille un poco con prisas y puede marear un poco al verlo :/

Segundo vistazo al mirador:

Ahora con un poco de mas calma y con mini-visita guiada. Ingles de curso ceac barato y la mega-rotonda magica de Bergen cuando apunto a Quike. Noto lo de la rotonda porque me he fijado en que no le he sacado foto y no tengo muchas ganas de volver a subir hasta alli para sacarla, sobre todo porque el funicular cuesta 35 coronas por viaje (eramos 11 y nos hicieron rebaja por grupo hasta 28 coronas, pero aun asi...) y porque esta situacion de tiempo totalmente despejado seguramente no se volvera a repetir en la vida :/

Bajando a pie, conversacion de tios:

Al final, Alvaro tambien bajo a pie (EDIT: vale, no lo hizo, fallo mio :P). Yo por mi parte fui un poco retrasado porque iba sacando fotos de todo, ya que toda la bajada es un zig-zag por la montaña rodeado de arboles que es una gozada de hermoso. Como por el casi-final (creo que habia dos muchachas españolas detras) estaba acompañado por Pedro, un chaval de Valencia, y dos tios andando juntos por la montaña sin decir tonterias y hablando de mujeres queda un poco guei, decidi arreglar la situacion como pude. Ni que decir tiene que verse a uno mismo soltar tantas bufonadas hace que me replantee un poco mi actitud... durante un par de segundos xD

A ver si la proxima vez termino ya la historia del dia 12...

PD: He cogido una de las fotos de hoy y la he puesto de titulo, que estaba un poco triste antes... eso si, la edicion creo que me ha quedado un poco como el culo, voy a tener que ponerla como dios manda en otro momento, pero ahora mismo son las 2 y media y va tocando dormir :P

21-08-07: (Inciso) Y alguno de arriba dijo "QUE HAGA SOL YA LEÑE"

2007-08-21T21:56:00.000+02:00

...y se hizo la luz.

Se que deberia seguir con la historia del sabado del domingo 12 (que ya le falta poco que contar), pero voy a hacer un pequeño inciso aqui porque hoy ha hecho un dia de p*** madre. Desde que me he levantado ha hecho sol y no he visto ni una nube, cosa casi milagrosa despues de una semana entera de nubes y lluvia sin parar.

En clase casi me duermo, pero eso es lo de menos, lo importante es que en ella me he cruzado unos cuantos compañeros españoles de Fantoft y hemos dicho que con el dia que hacia era una pena no coger y subir a una montaña a ver todo Bergen desde un mirador que hay en la punta, al que se llega mediante funicular. Y como de penas no vivimos los españoles...

El caso es que hoy he sacado la camara por primera vez desde que estoy aqui y he aprovechado para sacar fotos a todo lo que se moviera, aparte de unos cuantos videos. Como soy el informatico mas torpe que conozco y tengo unos fotones que da miedo verlos de lo grandes que son (2 megas por barba), son un monton y no tengo ganas de ir 1 por 1 disminuyendolas de tamaño (aunque al final lo tendre que hacer), y basicamente no se donde subirlas (lo mismo me pasa con las fotos de Londres, perdon para el que las esperara), os tendreis que conformar con mis cutre-videos de fantoft y del paseito que me di por Bergen y la montaña cuyo nombre no recuerdo con medio grupo de españoles que conozco de aqui y una francesa que se apunto en el ultimo momento.

Fantoft (desde el aparcamiento):

Aqui podeis ver (aparte de como me aparto para que no me atropellen) como es mas o menos el sitio donde he ido a parar en un dia de sol (que es lo mas raro del mundo). Ademas, una chavala de California que conoci hace dos noches en una especie de cena internacional hace una aparicion estelar en el video (un poco sosa pero algo es).

Fantoft (infiltrandome en mi bloque):

Esto es lo que pasa cuando pillas una camara y te da por hacer el friki en el ascensor de camino a la puerta de tu habitacion... el video iba a ser mas largo pero llamo una noruega por telefono y estaba feo. En un principio la chavala dijo de venir al funicular, pero luego la llame y no estaba asi que...

Fantoft (mi cuarto):

¡Y por fin lo que todos estaban esperando! ¡Yo haciendo el indiota! Perdon, queria decir, ¡Yo haciendo el indiota EN MI CUARTO! Un paseo general por la casa en la que se aprecia lo marrano que esta esto y el pedazo de orden que tengo para todo (luego me quejare de los demas).

Los videos del resto de Bergen son muy cutres y tengo que subirlos al youtube aun, asi que tendreis que esperar a la proxima entrada.

¡Ale, que disfruteis de las vistas!

12-08-07: Juegos de cartas

2007-08-20T01:08:00.000+02:00

Sentadas en una de las mesas delante de recepción (mesas de madera del tipo que puedes encontrar en alguna zona de picnic, con los bancos incluidos) se encontraban dos muchachas jugando con una baraja de póker un tanto peculiar, ya que en vez de las típicas figuras de toda la vida para la sota/jack/J, la reina/queen/Q y el rey/king/K (viva la internacionalidad) habia una especie de dibujitos en plan cachondeo sacados de algún cómic como Superlópez o similar noruego.

Llevaba como un par de minutos observando la partida y aun no llegaba a comprender como funcionaba.

Podía observar que cada jugador tenía seis cartas en la mesa y al menos tres en la mano. De las seis que había en la mesa, tres estaban boca abajo, y sobre ellas las otras tres boca arriba.

Cada turno, un jugador ponía una o varias cartas en una pila de cartas boca arriba, dejando a veces esa pila sobre otra pila de cartas boca abajo (usadas) y otras recogiendo las cartas para añadirlas a su mano. Si después de poner carta/s el jugador tenia menos de tres en su mano, sacaba las cartas que faltaran para tener tres del mazo de cartas sobre la mesa.

Una vez que el mazo se había acabado y las cartas de la mano también, los jugadores empezaban a coger de las 6 cartas que tenían sobre la mesa, usando primero las que estaban boca arriba y finalmente las boca abajo.

Como con solo observaciones no se puede conocer un juego y ávido de conocer gente para algo mas que pedirles dinero, comida o papel del culo (como diría mi madre), me acerque un poco mas y le pregunte a una muchacha a que estaban jugando. Tras explicarme que se trataba de un juego noruego, tuve las obligatorias presentaciones con las chicas. Se trataba de dos noruegas que no se ajustaban al estándar, es decir, no eran rubias (miento, una de ellas si), no eran altas y no eran impresionantes, pero la verdad es que eran muy simpáticas y un poco locas, cosa que a mi al menos siempre me alegra la vida.

La chica a la que pregunte, Anna, es una chica rubia algo rellenita que parece estar dando saltos todo el día, con una flexibilidad envidiable y un chiste en la boca siempre listo para salir. Enfrente de ella tenia a Lovise (se pronuncia casi igual que Luisa), una morena delgadita bastante mona, un poquito mas seria que la otra (lo cual significa que también esta un poco loca, pero dando menos saltos) y con un miedo obsesivo por las abejas la mar de divertido cuando tienes ganas de chinchar a alguien (creo que después de la 4ª vez que le dije que tenia una abeja en alguna parte empezó a odiarme en secreto…), lo cual es un serio problema ya que en Noruega parece que las abejas no solo abundan, sino que no tienen ningún reparo en acercarse a la gente y prácticamente charlar contigo.

Tras unas cuantas risas, las chicas me presentan el nombre del juego: “el Idiota”. ¿Por qué la mitad de los juegos de cartas tienen nombres de insulto? Ahora al menos se que es una costumbre internacional y no solo española.

En fin, las reglas que me faltaban para aprender a jugar son mas o menos las siguientes (y digo mas o menos porque hace una semana que jugué y ya no me acuerdo bien):

- Las cartas que dejas sobre la mesa son lo ultimo que usas (como vi antes), al principio te dan esas 6 cartas y 3 para tu mano.

- De tu mano puedes seleccionar las cartas que vas a poner en las tres que hay boca arriba, reservando las cartas buenas que tengas en la mano para mas adelante.

- ¿Cuáles son las cartas buenas? Las cartas mas altas, siendo el as la mayor, los doses y los dieces.

- Se empieza poniendo la carta mas baja que tengan los jugadores (saca el que tenga la combinación de cartas mas baja), y se va poniendo en cada turno una carta de valor igual o superior sin importar el palo o varias cartas de valor consecutivo mayores o iguales que la que haya en la pila en ese momento (dos cuatros, un cinco y tres seises por ejemplo).

- Si no tienes una carta de igual o mayor valor, puedes sacar una carta del mazo a ver si tienes suerte, pero si tras haber o no sacado carta no tienes nada que poner en la pila, la pila pasa a formar parte de tu (ahora abultada) mano. Puedes salvar esta situación fácilmente si tienes doses o dieces, que se pueden usar en cualquier momento.

- Poner el dos te permite empezar a poner cartas desde el principio otra vez, de modo que la persona que pone un dos en la pila pone otra carta de su mano del valor que el quiera (o tenga) y se vuelve a empezar.

- Si pones el diez, la pila activa pasa a abultar la pila de cartas usadas y boca abajo. Además, si estas usando tus ultimas cartas (las 6 de la mesa), poner un 10 implica que de paso puedes tirar de nuevo.

- Como el diez se usa de comodín, el 9 y la J se consideran consecutivos. Las cartas que tienes boca abajo en la mesa son “wild cards”, es decir, que no las conoces. Se van sacando a partir de que terminas tus cartas boca arriba en la mesa (incluso puedes poner una en cuanto pones tu ultima carta boca arriba, sea la que sea).

- El ganador es el primero que se queda sin cartas.

- El ultimo que queda con cartas en la mano es “el Idiota”.

Todo esto lo fui descubriendo teniendo a Anna haciendo equipo conmigo para ir mostrándome como se juega en una partida que gane. Después probamos una partida con tres personas y volví a ganar. Suerte del principiante.

Ya que había tenido tan mala suerte con los cajeros, lo menos que podía tener era un poco de suerte en el juego para compensar. Vamos, digo yo.

12-08-07: Sin pasta... (3ª parte)

2007-08-19T23:37:00.000+02:00

Después de mandar muy lejos al tercer cajero del día, tome de vuelta el camino a Fantoft, no sin antes cruzarme a una nativa paseando al perro en los aparcamientos del Rema 1000.

Me quede mirando al perro mientras caminaba hasta la salida y la dueña me dijo algo en noruego. Cuando le respondí en inglés que yo no era de aquí hizo un gesto de “no pasa nada” y siguió adelante, por lo que me quede pensando que me habían dicho la primera bordería en noruego de mi vida y no la había pillado.

Tengo que intentar que no me vuelva a pasar o decir “tu padre, por si acaso” la próxima vez.

El caso es que volvía a estar sin dinero, y si en algún momento de la tarde había planeado cenar algo fuera como habría hecho en Londres en su momento, me podía ir olvidando.

Vistazo rápido al reloj (del móvil). Eran casi las 8.

Recapitulando un poco, mi memoria consiguió recordar que la bienvenida a los nuevos estudiantes terminaba a las 9, así que todavía tenía una leve esperanza de llegar a tiempo y aprovisionarme de galletas y demás cositas no aptas para componer una cena sana y equilibrada.

Esta vez el camino de vuelta fue mucho mas rápido y cómodo, ya que al salir para la segunda exploración había jubilado las botas y me había puesto las zapatillas de deporte (unas Mizuno pensadas para correr) y una chaqueta-sudadera con capucha que compre en Candem Town (Londres) imitación de las de Lonsdale (esta pone London). Hacia buen tiempo y no tenia pinta de llover.

En cuanto llegue a Fantoft me felicite a mi mismo, solo eran las 9 menos 20. Volví a recepción y milagrosamente no tuve ningún problema en encontrar al grupito de chicas con camisetas amarillas. Algunas ya estaban recogiendo para irse, pero la chica asiática con la que hable antes seguía allí y aun tenia algunas galletas, chilenos, un racimo de mini-uvas negras, unos pocos caramelos blandos como los Sugus de toda la vida y poco mas.

Salude a la muchacha y le comente mi ultimo tropiezo con la moneda noruega, intentando enfatizar la parte de “ahora no puedo cenar” con claras y hambrientas intenciones, gracias a lo cual conseguí activar el gen de la amabilidad presente en todos los noruegos que hace que te den comida gratis. Es decir, me dio las sobras de la bienvenida que estaba a punto de tirar, no muy abundantes que digamos, pero bastante como para salir adelante una noche.

Con eso y mi súper-botellín de agua, ya tenia la supervivencia asegurada al menos un día mas.

Todo habría acabado allí y yo habría ido directo a mi cuarto con una sonrisa en la boca y golosinas para desayunar, pero el destino y mi curiosidad quisieron que me fijara en lo ultimo que esperaba encontrar en una residencia de estudiantes en un país extranjero, o por lo menos que no esperaba encontrar tan pronto: gente jugando a las cartas.

12-08-07: Segunda exploración

2007-08-17T02:01:00.000+02:00

Tras un rato de descanso consistente en posiciones varias sobre la cama sin dormir y un par de partidas al Street Fighter (bendito sea mi portátil) decidí que ya iba siendo hora de tirar a buscar el Rema 1000 ese que me habían dicho, a ver si sacaba dinero de una vez.

No me iba a servir de nada para un domingo, pero seguramente habría algo en lo que gastarlo el lunes, así que me calcé unos tenis (zapatillas de deporte para el que no sepa lo que son) mas cómodos y una sudadera mas ligera que cumplía perfectamente con el tiempo que hacia.

Al bajar, decidí echar otro vistazo a recepción por si seguía habiendo fiesta de bienvenida ( = por si seguía habiendo comida que rapiñar) y encontré que solo quedaba una de las chicas (una muchacha gordita asiática) y un surtido variado de cosas con mi nombre escrito. Casualmente era una de las chicas con las que había estado hablando ( = comiendo) antes, así que me acerque y ya tuve una conversación con ella con mas tranquilidad ( = con menos ansias) en la que me explico que ellas eran asistentes de residencia, que son estudiantes que están para ayudar a los otros estudiantes, que hay uno por bloque y que ponen sus nombres junto al ascensor y como contactar con ellos en caso de que surja cualquier problema.

Vamos, son algo así como el comodín de la llamada, pero que funciona de verdad. A mi por lo menos me habían salvado de comerme alguna mesa a mordiscos.

Después de un café y unas galletas y ver que ya eran las 6 y media de la tarde, di gracias por la merienda y me encamine de nuevo a la aventura, en pos del cajero ATM que iba a solucionar mis problemas de dinero, no sin antes coger unas 4 o 5 galletas Maria (Marie en Noruega) para el camino.

Tras un rato de andar, me di cuenta de que todo el camino que seguía me llevaba por sitios por los que ya había pasado, solo que esta vez tenia que tomar un desvío que no cogí junto a una rotonda.

Después de unas cuantas casas, la cosa se estaba volviendo demasiado residencial como para albergar un centro comercial, así que pare a tres ciclistas (que no eran de Noruega) y les pregunte si estaba en la zona correcta, ya que el mapa tenia un circulo gordo en la zona en la que estaba yo diciendo que había un centro comercial, pero yo lo mas que veía era un campo de fútbol para que jugaran los niños.

Me dijeron que diera la vuelta y que lo tendría a mano derecha tras un poco de andar, y así fue. Se me quedo una cara de tonto que merecía que me echaran una foto, ya que había pasado como 3 veces delante del sitio, había mirado los carteles de las tiendas que tenia (no conocía ninguna) y en ningún momento se me ocurrió pensar que eso podía ser un centro comercial.

Pasados los obligados segundos de estupefacción, me dirigí a la puerta (cerrada) del centro comercial y localice el cajero de marras un poco a la izquierda de la misma, solo para pasar de la estupefacción a la incredulidad más absoluta.

Por tercera vez en el mismo día, me encontraba delante del programa para cajeros que mas he odiado en toda mi vida.

El, sin embargo, parecía que me había cogido cariño, porque otra explicación no encuentro para que me fuese siguiendo a todas partes…

12-08-07: Salvada de culo #3

2007-08-17T01:25:00.000+02:00

Posiblemente a las 2 o las 3 de la tarde, aparecí de nuevo en Fantoft más muerto que vivo, y caminando más por voluntad que por fuerzas me dirigí a recepción, con la intención de, al menos, quejarme a alguien.

A medida que me acercaba pude ver que en vez de estudiantes con maletones, ahora había un grupo de chicas vestidas con camisetas idénticas (y amarillas) montando una especie de picnic frente a la puerta de recepción.

Si hay un poder superior que lo mueve todo en este mundo, hay que reconocer que es retorcido.

Reprimiendo mis ganas de saltar a la mesa y devorar todo lo que me diera tiempo antes de salir corriendo, entre en recepción a contar mi problema.

Esta vez no iba a ser atendido de inmediato, así que me dirigí a los sofás de cuero para sentarme a esperar frente a un chico negro que tenia aspecto de estar igual de perdido que yo. Lo que no tenia pinta era de estar igual de hambriento que yo, y yo había ido a sentarme justo delante de los cacahuetes.

Después de dos puñados de cacahuetes de tamaño digamos mediano en un intervalo de tiempo ridículamente corto, empecé a pensar que igual esta forma de comer tan ansiosa no iba a estar muy bien vista que digamos, sobre todo cuando se trata de comer los aperitivos que están ahí puestos para que TODOS coman, teniendo en cuenta también que los frutos secos suelen comerse de uno en uno y no en grupos de veinte.

Por lo tanto, y durante el tiempo que espere a que saliera mi numero, que pudieron ser 3 minutos, replantee mi estrategia de alimentación a “agarrar un puñado de cacahuetes cuando el tío no mire”.

Cuando una persona espera, suele mirar a todas partes, ya sea al sitio que pretende ir para ver si ha habido alguna novedad, o a algún otro sitio cuyo nivel de tedio seguramente será el mismo que el del que estaba mirando hace un segundo, pero que al ser diferente del anterior da una cierta variedad a la espera. En el caso del muchacho la variedad debía ser yo.

Estoy convencido de que no me miro prácticamente, pero que si lo hubiera hecho se habría asustado o partido el pecho de risa. Miras al frente y tienes un tío que esta atento a lo que haces, por lo que te sientes quizá incomodo y miras un par de segundos a algún otro sitio, solo para volver a traer la mirada de vuelta y encontrarte al tipo de antes masticando algo a carrillos llenos y sin dejar de observarte.

Bueno, lo de a carrillos llenos ha sido algo exagerado y tampoco llegue a hacerlo muchas veces, pero aun me hace gracia pensar en la situación.

Cuando al fin me toco, fui a exponer mi problema a otro tipo de recepción y me preguntaron si había probado con un cajero ATM. No tengo ni idea de lo que significa eso de ATM, pero el tipo me dijo que el mas cercano estaba en un centro comercial Rema 1000 que había por ahí cerca. Me imprimió un mapa en blanco y negro que ocupaba prácticamente todo Bergen (no es tan grande) y me marco la zona en la que estaba.

Cuando me dirigía a salir me apropie de unos cuantos cacahuetes mas y un par de patatas fritas y me fije en un chaval junto a la puerta que sostenía un vaso de plástico con zumo, momento en que me fije en la parte de la entrada que no había mirado.

Junto a la puerta de entrada, dentro de recepción, había una mesa con carteles en grande que ponían “Bienvenidos nuevos estudiantes” y sobre ella, un bote de zumo de manzana, otro cuenco con cacahuetes y unos cuantos vasos de plástico.

Tras preguntarle al chico del vaso si era gratis y que este asintiera, me abalancé sobre el cartón de zumo, para descubrir con desesperación que estaba vacío. Alguien debía odiarme a conciencia.

Abandonando toda esperanza de beber algo que no fuera agüita clara de mi botella, salí de recepción y me encontré de nuevo frente a las chicas que estaban “haciendo picnic” y me di cuenta de que TAMBIEN tenían el tema este del “Bienvenidos estudiantes”. Dios no me había abandonado (tanto) como creía.

Tras la pregunta de cortesía típica de si la cosa es gratis, me encontré echándome cosas a la boca antes incluso de que terminaran de decirme que si.

Por supuesto, hay que soltar un par de frases graciosas en mitad de todo eso, aunque sea con la boca llena, para no parecer un estudiante famélico cuyo cerebro solo envía una orden a todo el cuerpo a la vez llamada “zampar” de forma intermitente. No creo que lo consiguiera, pero aun así me empeñe en tomar un te para acompañar las galletas, cacahuetes, patatas fritas, “chilenos” (cacahuetes rebozados en “algo” que sinceramente no me gusta, pero que comía igual) y mini-uvas que estaba apropiándome de la mesa, mas que nada porque si los ingleses pueden tomarse el te y pensar que son guays, ¿por qué no iba a hacerlo yo?

Bueno, vale, lo admito: es que lo otro que había para beber era limonada en polvo y café instantáneo en granos gordos y extraños, así que me dio por tirar de lo que parecía mas caro u/o/y mas reconocible en mi país u/o/y que menos posibilidades tuviera de mandarme corriendo al cuarto de baño. En el fondo esta todo pensado.

Después de agradecerle a las muchachas esta especie de desayuno-almuerzo volví a mi cuarto a “digerir” y descansar las piernas un par de horas, momento en el que me di cuenta de que el cuasi-chaquetón que llevaba daba mucho calor y las botas súper-resistentes a la humedad que le cogí prestadas a mi hermano antes de venirme estaban demasiado apretadas y que para un día sin lluvia como que estaban sobrando.

Mis pies me agradecieron enormemente que me las quitara.

12-08-07: Hambre

2007-08-17T00:18:00.000+02:00

Tras comprobar que ir a la buena de dios no tiene un porcentaje muy elevado de éxito, decidí volver a la gasolinera y hacer las correspondientes preguntas de turista perdido.

Le mostré el papelito con el nombre del banco que me había escrito el recepcionista al chico que trabajaba en la tienda de la gasolinera y me dio un par de indicaciones.

Debí entenderlas totalmente mal, porque tras 5 o 10 minutos andando en lo que yo creía que era el camino correcto y tras verificar que cada vez parecía la cosa un poco mas como residencial, pregunte a un par de personas en una parada de autobús y me dijeron que diera la vuelta y que lo que buscaba quedaba un poco lejos, esta vez dándome otras instrucciones un poco mas precisas.

Por el camino y con la idea de que preguntar a un par de rubias cuando menos es entretenido, pare a otro par de noruegas para asegurarme de que no había metido la gamba otra vez. Afortunadamente esta vez no me hicieron cambiar de dirección y me indicaron amablemente que siguiera el camino por el que iba y girara a la derecha en otra rotonda mas adelante.

Haciendo lo propio, llegue al Fana Starebank (y no Fana Starre Bank como decía mi papelito) para encontrarme con otro problema. ¡No había cajero!

¿Pero como no va a haber cajero? ¿¡Que especie de invento de banco es este!?

Al no encontrar cajero en la pared (como en casi todos los bancos) supuse que habría la típica puerta con tirador que lleva a una salita con el cajero, pero las dos puertas con esas caracteristicas que encontré llevaban al interior de las oficinas. Mirando a través de la puerta principal tampoco pude ver nada.

Ya me había acordado de medio árbol genealógico del hindú que me había enviado aquí cuando me fije en otra especie de puerta sin tiradores junto a la puerta principal. En vez de tirador y tras fijarme un poco, tenia un dispositivo lector de tarjetas al lado de la puerta.

Supongo que tener una imagen mental de lo que buscas no siempre es buena idea.

Pase mi tarjeta de la general por el lector ¡y se abrió!

Si se abre es porque reconoce la tarjeta y si reconoce la tarjeta puedo sacar dinero.

Lógica básica de primero de carrera.

...

Los noruegos no fueron a mi facultad.

Cuando me puse delante del cajero no pude evitar esbozar una sonrisa mientras observaba por tercera vez el mismo tipo de maquina que llevaba dos días rechazándome tarjetas.

Después de tres experiencias ya podía ver las diferencias: lo único que cambiaba en el programa era una especie de cartelito en la parte superior de la pantalla que mostraba el nombre del banco en cuestión. Todo lo demás, los dibujos, las letras, el orden, era el mismo.

Con resignación volví a tratar de obtener dinero con la leve esperanza de que el hecho de que la puerta se abriera tuviera algún significado. El único que se me ha ocurrido hasta ahora es que los noruegos tienen un sentido del humor muy cabrón.

Derrotado, me senté en las pequeñas escaleras frente a la entrada del banco a escuchar mis tripas rugir. Debía llevar algo mas de una hora dando vueltas por Bergen buscando cajeros que no querían saber nada de mi y de mi tarjeta cutre y española.

Tras un buen trago de agua de mi botella salvavidas, me levante y me dirigía a una especie de tienda de chucherías llamada Mix (o eso creo recordar) que estaba casi enfrente del banco. Tras preguntar por OTRO banco que hubiera por ahí cerca o un cajero que me pudiera servir a uno de los chavales que trabajaban dentro y que estos hablaran con un señor que estaba allí comprando bollería, me dijeron el nombre de otro sitio al que ir, pero no entendí bien el nombre (posiblemente sería Rema 1000, pero con el “mil” dicho en noruego…).

Le conté mi problema y se ofreció a sacarme dinero en la misma tienda con su lector de tarjetas, pero tras intentarlo un par de veces pudo ver de lo que le estaba hablando.

Desistiendo, me dio indicaciones para llegar a ese otro sitio (un centro comercial) cuyo nombre yo no comprendía. Después de darle las gracias, tome el camino y tras un rato de seguir sus indicaciones llegue otra vez a la gasolinera.

Seguramente el chico me había enviado al primer sitio donde encontré un cajero con toda su buena voluntad, sin saber que ya me había llevado el primer palo allí.

Como ultimo recurso, probé a pedirle a una chica en la tienda de la gasolinera que viera si podía usar la tarjeta allí para comprar aunque fuese con los mismos resultados que en los cajeros y en la otra tienda.

El camino de vuelta a Fantoft, con todo lo hermoso que podía tener, se me hizo interminable.

12-08-07: Primera exploracion

2007-08-17T00:09:00.000+02:00

Creo recordar que antes de acostarme puse el despertador del móvil a las 11 de la mañana (con la música de cuando al caballero de pegaso se le hinchan los webos y empiezan a llover hostias, que siempre motiva) con la idea de levantarme, desayunar un poco de agua (porque otra cosa no hay) , darme una ducha con el triste mini-bote de gel arcaico que encontré en algún rincón olvidado de mi casa antes de partir (y que me ahorro un montón de problemas de espacio) y tirar a recepción a pagar el deposito de 2500 kroner (coronas noruegas), la almohada, el cobertor dichoso y el primer mes con la tarjeta o preguntar donde encontrar un banco en caso de que no se pudiera usar ahí como me paso en el aeropuerto.

Naturalmente, me levante a las 11 y media aproximadamente e hice mas o menos todo eso.

Cuando llegué a la puerta de recepción, la puerta aun estaba cerrada, así que me senté en unas mesas que hay enfrente junto con unos cuantos chavales con maletones que evidentemente habían llegado ese mismo día y no tenían llave.

Cuando abrieron por fin la puerta me sentí un poco culpable, porque al tener yo solamente una pequeña bolsa de mano pude adelantarlos a prácticamente todos y colarme rápidamente dentro para sacar numero, pero bueno, aquí es la ley del mas fuerte o del que menos peso lleve.

Al entrar no pude evitar fijarme en unos sofás de cuero rodeando una mesita a modo de zona de espera.

No es que la decoración me llame mucho la atención, mas bien es que sobre la mesa había un par de cuencos, uno lleno de cacahuetes y otro con unas cuantas patatas fritas (como medio cuenco). Pensando que podría ser del personal de recepción y teniendo en cuenta que iba a ser de los primeros en ser atendido, no le preste mas atención.

Cuando tras unos segundos apareció mi numero en uno de los mostradores, me dirigí allí a encararme con un señor de aspecto hindú y hacerle la prueba del algodón a la tarjeta de crédito.

Este hombre me explico que realmente lo único que se pagaba en recepción ese día era el deposito, la mensualidad y el tema de la almohada y el cobertor irían en la factura que me llegaría a mediados de mes.

Intente explicarle de paso que iba a tener que marcharme el día 25 de agosto y que si las mensualidades me llegan a mediados de mes iba a llegar tarde para pagarla. Me dijo que no me preocupara, pero no estoy muy seguro de que entendiera lo que quería decir (tendré que trabajar un poco mas en este aspecto).

Tras contarle mis problemas del día anterior con las tarjetas de crédito, probé a pagar con la visa sin suerte alguna. Deducción rápida: mis buenos amigos los de la general no me la activaron cuando me hicieron el paripé grandísimo de darme la clave sin hacerme firmar los términos del contrato.

Segunda oportunidad, pruebo con la tarjeta universitaria de toda la vida. Misterios de la ciencia, aquí si funciona. 2500 kroner para Fantoft (al cambio… unos 312 euros). Lo bueno que tiene es que si funciona aquí, la tarjeta funciona en mas sitios.

Sintiéndome optimista, le pregunto al recepcionista donde encontrar un banco cerca de aquí. Me dice que si salgo del recinto de Fantoft y sigo el camino por la derecha recto, tras dos rotondas encontrare un banco, el Fana Starre Bank.

Hora de explorar Bergen por fin.

Cojo un par de patatas para tener algo que llevarme a la boca y salgo de allí en dirección a la entrada del recinto como hice la noche anterior con los chavales de Ghana.

Esta vez sigo y tomo el camino de la derecha, reconociendo indicaciones que me dio Anna, la chica polaca, y asumiendo que tardaría 15 minutos en llegar, tal como me dijo el tipo de recepción, me tomo mi tiempo para admirar los hermosos paisajes de Bergen, llenos de agua y vegetación.

El camino que sigo va junto a una carretera, separado hábilmente con una especie de bordillo tamaño familiar que deja bastante claro cual es el camino a seguir y da un poco mas de seguridad aparente, sobre todo para los ciclistas que por ahí transitan y que por algún casual podrían desviarse a la vía.

El tiempo no esta tan despejado como se podria desear, pero al menos no llueve, y el chaquetoncillo que me he afincado llega a dar calor en algún que otro momento. Las casas suelen estar bastante separadas unas de otras por naturaleza, aunque no ves vallas separadoras que digan “este trozo de bosque es mío”, lo cual da una sensación de integración con la naturaleza muy agradable.

Por el camino puedes encontrar parejas, ciclistas, matrimonios con hijos, ancianos con mas costumbre de caminar que uno mismo y otros estudiantes fácilmente identificables por las llaves que nos dieron a todos en recepción (o en mi caso en la habitación de José Fonseca Hidalgo), ya que vienen con una especie de collar de estos para no perder el móvil, y la gente en cuanto tiene un collar ya se sabe. Yo, por no parecer un guiri en noruega, acabe echando la llave en un bolsillo de la chaqueta.

Cuando llegué a la segunda rotonda me encontré que tenia que escoger entre derecha e izquierda, una de las clásicas decisiones que hacen que uno se pierda siempre.

Tomando la derecha, por eso de que parecía que el desvío era menor y a mi me habían dicho que siguiera recto, llegue después de un rato a una especie de centro comercial. Cerrado, por supuesto. Era domingo al fin y al cabo, pero al lado de la entrada pude ver una pequeña sucursal del SpareBankenVest.

Evidentemente, si tiene “Bank” en mitad, tiene que ser un banco.

Fácil.

Me acerco y gracias a dios el inglés no es tan diferente (a veces) del noruego, por lo que encuentro un cajero y me dispongo a sacar dinero.

O eso creía.

La pantallita que puedo ver en el monitor del cajero es sospechosamente parecida a la que tenia el del aeropuerto, pero por otra parte este cajero si indica claramente que admite tarjetas Maestro, Cirrus, Euro6000, EufiServ y otras tantas que no conozco.

¿Funcionará esta vez, o será como en el aeropuerto?

Piensa mal y acertaras.

Este cajero me hizo la misma jugada que el anterior, solo que esta vez dándome falsas esperanzas.

Solo le faltaba al cajero señalarme y reírse.

11-08-07: Salvada de culo #2

2007-08-16T23:41:00.000+02:00

Cuando salgo del edificio (el mío es el tercero, el primero tiene los bloques A y B, el segundo los bloques C y D y el tercero de la E a la H) me cruzo a una chica y le pregunto donde puedo encontrar un banco para sacar dinero, contándole un poco mi vida en el proceso.

La muchacha me cuenta que dos o tres paradas de bus después hay uno, momento en el que pongo cara de pena y le reitero el hecho de que estoy sin blanca con la sana idea de hacerle pensar en algo mas cercano. En vez de eso, Anna (que así se llama la muchacha) demuestra que los polacos tienen un corazón de oro y rebusca en su monedero un par de monedas sueltas, concretamente 30 coronas, de sobra para coger el autobús.

Tras agradecerle que me salvara el culo y decirle que le debo al menos una cerveza, averiguo que esta en el piso 7 en mi mismo bloque. Poco a poco voy conociendo gente, veremos cuanto tarda en aparecer el fiestón.

Me marcho de allí en dirección a la entrada de la residencia siguiendo las indicaciones del la muchacha y me cruzo a tres chicos de Ghana acompañados de un par de muchachas, una de ellas vestida para matar y en plan parejita con uno de ellos. Le pregunto a uno de ellos donde esta la parada del bus y me dice que ellos van para allá, en dirección a algún club, pero a medida que nos dirigimos para allá y tras contarle que yo no voy de fiesta sino en busca de dinero me cuenta que si voy al centro el próximo autobús de vuelta pasa a las 2 de la mañana.

Mal asunto. Me paro en seco y busco la solución alternativa. Habrá que beber a morro del grifo y pasar hambre una noche.

Sin embargo, por el camino de vuelta descubro las maquinas expendedoras de refrescos. Coca-colas, fantas, aquarius y botellines de agua para la gente sana, a 10 coronas (mas o menos, 1’25€).

Pensando que el agua corriente en noruega es perfectamente potable (lo leí en la guía), compro un botellín de agua. Ahora puedo beber (al fin) y rellenar con agua del grifo cuando se me gaste. Ya no necesito vaso, un problema menos.

Vuelvo a la habitación y organizo todo, dejando todo lo que puedo dentro del cuarto aprovechando los 4 o 5 cajones que tengo a mi disposición, dejando fuera los pantalones, las chaquetas, un jersey, una toalla de recambio y el edredón que me he traído de bulto. Enchufo el portátil para comprobar que no hay Internet por wifi y tras un rato de tontear con un jueguecillo que tenia por ahí, decido acostarme, que ya va tocando.

Ha sido un día larguísimo. Mañana, otra aventura.

11-08-07: Sin pasta... (2ª parte)

2007-08-16T23:36:00.000+02:00

Una vez que he traído de vuelta la almohada y el edredón, encuentro el siguiente problema de la noche: no tengo dinero para pagar nada de cenar, y aunque lo tuviera son las 11 y casi todo esta cerrado.

No hay nada en la cocina excepto cuatro cosas que se ha traído Rock, concretamente sopinstants varios y algo que se parece a los fideos que hace mi abuelo, pero que hasta que no vea ya preparados no voy a saber que son. Parece que el tiene en su cuarto un tazón que se ha traído y que usa para beber agua, pero nada mas remotamente parecido a un vaso o a un plato.

La única solución es comer fuera, pero para eso tengo que llegar al centro, y para eso necesito tomar el bus. Le pregunto a mi compañero donde puedo sacar dinero y me responde que esta tan perdido como yo. Mal asunto, habrá que explorar un poco fuera en busca de algún banco cerca de la residencia antes de hacer ningún plan, así que me echo la chaqueta y salgo a la aventura.

11-08-07: Habitación

2007-08-16T23:28:00.000+02:00

Tras un breve paseo hasta el bloque E subo a la quinta planta y abro después de varios intentos la puerta de mi habitación.

Digo varios intentos porque las llaves aquí en noruega hay que girarlas para el lado contrario que las llaves españolas, o al menos las de las zonas comunes para los cuartos.

Una vez dentro encuentro a Rokas, un chaval de Lituania que parece salido de una película de surfistas. Alto, rubio, con melenas, sonrisa permanente. Solo le faltaba estar moreno, llevar el mono de neopreno y la tabla de surf.

Si le pregunte que es lo que estudiaba, ya no lo recuerdo, y de momento no se si hace surf, pero lo que si le gusta definitivamente es pescar. Afirma haber empezado a estudiar ingles hace dos meses, pero lo cierto es que habla y entiende el inglés perfectamente bien.

El muchacho había llegado el día de antes y le había dado tiempo a comprar papel higiénico.

Bendito seas Rokas, porque venia con un apretón en el cuerpo que me iba a matar, y sin papel… mejor no pensar en ello.

Por cierto que la forma que tiene este chico de decir Rokas es muy complicada, así que creo que le voy a ir llamando Rock, que además suena como más cool. Supongo que no le importara mucho, y además eso tiene que atraer a las niñas cosa mala.

Total, que el bueno de Rock me enseña lo poco que hay que ver en la zona común, dos armarios que tienen por puertas unas cortinillas junto a la puerta de entrada (uno de ellos ya ocupado con su ropa), el baño que queda conforme entras a la izquierda, pegado a mi cuarto, y la pequeña cocina con una mesa supuestamente para comer dos personas, mas un pequeño frigorífico.

Todo esta hecho con madera clara bastante amigable, aunque se nota que hace años que esta eso en funcionamiento. Solo hay que mirar las pintadas de estudiantes de otros años en los ascensores o en las puertas para adivinar el tiempo que pueden tener esos cuartos. Aun asi, no es menos de lo que esperaba, por lo que no tengo ninguna queja.

El cuarto de baño apenas tiene un retrete, un lavabo y una zona separada por una cortina con una pera de ducha. No hay plato de ducha o bañera, el cuarto en si es la ducha, al estilo de los baños japoneses en los que la ducha en si es un cuarto, mezclado con el estilo europeo de tener la ducha junto al retrete. Muy práctico y muy internacional.

Tras un breve vistazo abro por fin mi cuarto, que también tiene llave como era de esperar.

Decoración de madera, llena de huecos y cajones, espaciosa, con una cama mas grande de las que suelo ver en granada (tamaño noruego, como diría mi madre) y para la que mi funda se queda algo corta, una silla de oficina bastante buena, un “pseudo-sillon” y una mesa baja apoyados en el mobiliario, un radiador frente a un ventanal tan alto como la misma pared adornado con cortinas de colores y una lámpara sobre un escritorio que ocupa una de las paredes completa con estantes igual de anchos sobre el mismo.

Dejo mis maletas allí, apago la luz y cierro con llave para dirigirme de vuelta al bloque A a recoger la almohada y el cobertor con una sonrisa en la boca.

Me encanta mi habitación.

11-08-07: Fantoft

2007-08-16T23:24:00.000+02:00

Tras un rato de conducción en el coche de la madre de la muchacha con madre incluida, que también trabaja a tiempo parcial para la universidad, y un rato de charla amena llegamos al Fantoft Student Hostel, lo mas parecido que he visto en mi vida a una película de universitarios de los 80.

Tres edificios grandísimos mas otros tres mas pequeños, correspondientes a tres edificios llenos de dormitorios con distintas distribuciones y salas de lectura, lavanderías y demás, mas los edificios de administración, correos y el gimnasio, todo rodeado de naturaleza, con una gran superficie de césped en el medio de todo, que a esa hora esta infestada de estudiantes de todos los colores y naciones haciendo una barbacoa, bebiendo, echando unas risas y haciendo malabares diversos. No llueve y la temperatura puede ser perfectamente 10 o 15 grados, mucho mejor de lo que me esperaba.

Me despido de la chica cuyo nombre no llegue a comprender y su madre dándoles las gracias y diciéndole a la muchacha que le debo una y que a ver si nos cruzamos otra vez en la universidad, ya que ella también es estudiante, aunque no de lo mismo que yo. Tras eso me dirijo al bloque A en el primer edificio y después de subir torpemente en el ascensor con Amaya, una española que identifique fácilmente después de 1 minuto de hablar en ingles con ella por su acento (o por su falta de acento, según se mire), encuentro al chaval que tiene que darme las llaves en su habitación, la 512.

El “chaval” tiene un acento argentino bastante prominente, cara de profesor y comparte el cuarto doble con su mujer y su hija, desde luego no lo que me esperaba, pero el hombre muy amablemente me da mis llaves, me explica como van y el código de la puerta de mi bloque que se cierra a partir de las 11 y me dice que tengo que pagar el deposito y la almohada y el cobertor que tiene ahí para mi.

Donde un sudamericano pone “cobertor”, los ingleses ponen “duvet”, y yo en concreto pongo “edredón”.

Edredón como el edredón que llevo en la maleta.

...

La próxima vez que lea una palabra en ingles que no conozca acerca de algo que me vayan a dar en alguna parte, busco el significado en el diccionario.

Viendo que ya llevo bastante equipaje encima le doy las gracias y le digo que primero dejare mis cosas en el cuarto y que después volveré a coger la almohada y el “cobertor”. Hora de dirigirme a mi habitación, la E524.

11-08-07: Salvada de culo #1

2007-08-16T23:20:00.000+02:00

Tras un rato de preocupar a mi familia a base de llamadas de “¿y ahora que hago?” y cuando ya no queda ni un cristo en el aeropuerto (por lo visto cierran de noche) empiezo a dar vueltas por la entrada en busca de alguien con pinta de trabajar allí y que no este dentro de una tienda por la que no quepa yo con dos maletones arrastrando.

No he terminado de buscar cuando se me acerca una muchacha bastante apañada con un piercing en el labio y con voz tímida me pregunta en ingles

“¿eres un estudiante?”.

En los dos segundos que tarde en responderle que si, me hice a la idea de que un tipo con cara de perdido en un aeropuerto, dos troleys enormes, un mochilón y una maleta para portátil colgando es la imagen internacional del estudiante.

“¿Erasmus?”.

En ese momento, la siguiente deducción antes de afirmar es que te encuentras frente a otra pobre desdichada estudiante extranjera que ha descubierto como tu que esto de los cajeros en noruega no van como el resto de cajeros de Europa y quiere juntar fuerzas con alguien en la misma situación de desgracia.

“¿Jonatan?”.

Vale, ahí ya no hay deducciones, solo simple estupefacción. ¿Quién demonios es esta chica, Dios? ¡Si es que lo sabe todo de mi, oiga!

La chica me explica que trabaja a tiempo parcial para la Universidad de Bergen recibiendo a nuevos estudiantes y llevándolos a la residencia, acercándome incluso a un pequeño puesto con el nombre de la universidad, mapas y anuncios del tipo “estudiantes aquí” que antes había pasado por alto debido a la cantidad de gente que había en todo el aeropuerto.

La chica se medio disculpa porque es cierto que tenia que haber llevado algo como una pancarta para ser visible en medio de la marabunta de gente, pero teniendo en cuenta que han aparecido sin que yo los llamara, a pesar de llegar yo casi dos horas después de lo previsto sin haber avisado mas que al chaval que tenia mis llaves y sin que supuestamente debieran estar allí cuando me había encontrado en la total desesperación… muchas cosas tenia que haber hecho la chica que acababa de salvarme la vida para que yo tuviese algo que perdonarle.

11-08-07: Sin pasta...

2007-08-16T23:03:00.000+02:00

Al fin en Bergen, en un aeropuerto mas o menos como el de Almería de grande, pero mas bonito. Esta vez el problema no fue coger las maletas, sino salir de allí con ellas causando el menor numero de bajas entre la cantidad de personas que se había puesto de acuerdo para estar en ese aeropuerto circulando a la misma hora que me había dado a mi por llegar (que poca consideración).

El plan era fácil, sacar dinero y coger un “Flybussen” que me llevara al Fantoft Student Hostel, preguntando previamente al conductor si pasaba por allí para no acabar en la otra punta de Noruega. Naturalmente, el plan fallo totalmente. Luego la gente me pregunta por que nunca hago planes y lo improviso todo a ultima hora.

El problema residía en el vil metal. Cuando encontré un cajero para sacar dinero me encontré con algo rarísimo. Había dos cajeros de la misma compañía, y al lado de cada uno de ellos una especie de maquina empotrada en la pared que aceptaba billetes a cambio de billetes. Por lo visto uno de los cajeros era para sacar euros y otro para sacar coronas. Así mismo, una de las maquinas cambiaba euros por coronas y la otra coronas por euros. Ni corto ni perezoso voy al cajero que da coronas, ya que no llevaba ni un euro encima (ni falta que debería hacerme en Noruega). El cajero no pone nada de compatibilidades, como diciendo “acepto mastercard, maestro, cirrus, euro6000 y lo que me quieras echar”, así que pruebo suerte con la tarjeta de la general, que la use en Londres sin problemas.

Noruega is different. Aquí todo lo que no te dio problemas en cualquier otro lado te lo va a dar. Mi tarjeta no le gusta, no pasa nada, hora de probar la maravillosa visa tempo que me dieron antes de ir a Londres y que me moleste una mañana entera en buscar la sucursal que me dijeron en la carta para conseguir la clave.

No me acuerdo de la clave. Demonios. Hora de llamar a mi madre, búscame la clave. Solo me había equivocado en un numero, tranquilidad en las masas. Meto la visa de nuevo y meto la clave correcta para sacar 400 coronas. El cajero me dice que mi banco no aceptara la transacción y me devuelve la tarjeta.

Desesperación. No llevo un duro encima. Ni euros ni coronas. No puedo pagar el bus, mucho menos el taxi.

Tranquilidad, si salgo fuera del aeropuerto puede que haya algún banco para sacar dinero.

Alrededor del aeropuerto no hay bancos, hay árboles. Árboles y una carretera que lleva a la ciudad.

En vez de una bofetada, yo creo que la realidad me estaba propinando un uno-dos, seguido de un gancho al hígado, un directo al pecho y un uppercut, y creo que ya estaba sonando la campana.

11-08-07: Vuelo Oslo - Bergen

2007-08-16T22:54:00.000+02:00

Cuando por fin nos dieron la llamada para subir al avión, yo fui con mi súper-experiencia de haber subido en 3 vuelos en una sola semana y le entregue el pasaporte y la tarjeta de embarque a la muchacha en la puerta de embarque con toda la tranquilidad del mundo, momento en el que la muchacha, en un perfecto español de algún rincón de Sudamérica, me dice “¿no tiene el boleto señor?”.

¿El qué?

“Esta es solo la tarjeta de embarque, ¿no le han dado nada más?”.

Debo haberle hecho algo muy malo a Dios sin enterarme, porque esto ya rozaba el absurdo de la problemática.

Total, que la chica me aparta de la cola y me tiene en espera un par de minutos mientras pasa mas gente comprobando que realmente tengo una tarjeta de embarque para ese vuelo porque he pagado para volar en el… Luego cuando por fin estuve en el avión una azafata casi me pega porque me había sentado en el sitio que me decía mi tarjeta de embarque, en vez del sitio que decía el todopoderoso “boleto” que yo no tenia, sitio que curiosamente estaba escrito en el “boleto” de la mujer que se había sentado a mi lado.

Toda esta paranoia no relacionada con la lotería, se me olvido rápidamente cuando pude disfrutar desde la ventanilla del espectáculo que suponen los campos noruegos, que no son campos, sino que las ciudades están totalmente integrados en los bosques y lo que creo que son los fiordos (por lo que estoy entendiendo ahora parece que son como lagos pequeños). Algo realmente hermoso de ver, mas si vienes de un sitio como Almería, en el que todo son plásticos y tierra seca con alguna que otra palmera de adorno.

Cuando se te acaba la vista del paisaje nórdico te encuentras con las capas de nubes, porque no es que haya una capa de nubes, hay como 4 o 5, cada una con formas o texturas diferentes y que entremezcladas son un deleite para la vista.

O por lo menos son un deleite para la vista el tiempo que puedas permanecer despierto, ya que para aquel entonces estaba tan machacado de no dormir que debí quedarme dormido unas cinco veces durante la hora que duro el vuelo. Pero lo que llegue a ver valió la pena. Estando allí arriba, sobre el mar de nubes, con el sol iluminándolo todo y rodeado de gente con cabellos dorados me dio la impresión de estar recorriendo el cielo que venden las religiones. Toda una experiencia.

11-08-07: Aeropuerto de Oslo

2007-08-16T22:49:00.001+02:00

Cuando por fin llegué al aeropuerto de Oslo me sentí como liberado.

Ya estaba en Noruega, por fin había dado un paso, ahí estaba yo.

Un aeropuerto bastante grande, mas que el de Málaga, mucho mas que el de Almería y nada impresionante en comparación con el de Gatwick (y mi padre dice que es de los malos… ¿¿donde demonios ha ido el??).

Las últimas semanas le había pillado el truco a esto de los aeropuertos, pero esta vez el reto era un poco más difícil, ¿cómo hay que hacerlo para el trasbordo? Al facturar en Málaga marcaron mis maletas con destino a Bergen, así que supuestamente las pasaban al otro avión los del aeropuerto. Tenía casi dos horas hasta el siguiente vuelo, así que podía tomarme mi tiempo para buscar un cartelito que pusiera “transit” y tirar para allá a buscar mi siguiente vuelo.

Naturalmente, esto era el plan original, que no tuvo nada que ver con la realidad.

Primer palo, no pone “transit” en ninguna parte, sino algo como “vuelos internacionales” y “vuelos nacionales”. Y ante la duda ya se sabe, preguntar (y no lo otro que estabais pensando).

Engancho a un trabajador del aeropuerto y le digo que tengo que coger un vuelo a Bergen ahora, a lo que me responde que tengo que ir a recoger mi maleta (mis maletones) y tirar al “custom” a preguntar. Después de un rato de explicarle que no, que mis maletas están marcadas para Bergen, que yo solo tengo que hacer trasbordo, el noruego, que tenia un ingles estupendo y una paciencia de santo, me dijo que ya lo sabia, pero que en Noruega se hacia tal y como me había explicado.

Cambio de planes, a recoger la maleta. Mi experiencia anterior cogiendo maletas ha sido siempre igual: sales del avión, tiras para la sala de recogida de maletas, localizas la cinta transportadora de maletas que corresponda a tu vuelo y al rato empezara a moverse y soltar maletas del vuelo.

En Oslo, no.

Aquí nada más llegar ya había maletas en movimiento en mi cinta, mas que nada porque la cinta llevaba maletas de tres vuelos en vez de uno solo. Y si no eche media hora mirando maletas no se cuanto eche.

Por alguna razón ninguna de las maletas que salían eran del gusto de los presentes. Vi pasar un carrito para bebes, una guitarra, un par de maletas azul difuminado y nosecuantas maletas negras unas quince veces antes de que mis maletas se dignaran a aparecer. Tiempo en el cual me dio tiempo a pensar que podía estar en la cinta equivocada, que las maletas realmente las habían llevado al avión y estaba ahí haciendo el primo, que mis maletas estaban en Rusia o algún sitio similar o que estábamos todos mirando las maletas de los del vuelo de al lado por eso de que nadie cogía nada.

Cuando por fin tuve mis maletas a mano y pude hacerme camino como pude hasta el “custom” que no se llamaba “custom” sino otra cosa que no recuerdo, me atendió una mujer mayor con pinta de alemana. Debía ser la típica guiri que se pasa todos los veranos en España, porque cuando vio mi pasaporte empezó a hablar en español, y bastante bien por cierto.

Lo que no me pareció tan bien fue lo que me dijo.

Por lo que creí entender, decía que no me daba tiempo a tomar el siguiente vuelo ya que quedaban como 15 minutos para que saliera. Mire el reloj de mi móvil (la hora en Noruega es la misma que en España) y vi claramente que eran las 17:35, mientras que la hora de mi siguiente vuelo era a las 18:55.

Era evidente que la vieja le había estado dando a la botella toda la tarde y de paso se había metido un par de canutos entre pecho y espalda, porque lo que me estaba explicando no tenia sentido.

Cuando volvió a explicármelo me entere un poco mejor, aunque no del todo. Por lo visto lo que no me daba tiempo era la facturación, por lo que me decía que dejara mis maletas en la cinta transportadora y que tomara el vuelo, y al llegar a Bergen declarase el equipaje como perdido, mandándome ellos el equipaje en un día o dos.

En este momento estaba claro que los efectos de la marihuana en una mujer vieja, gorda y con canas son totalmente desastrosos para la salud de un turista.

No podía dejar mi equipaje a tontas y a locas por ahí y confiar en que encontrasen donde vivo mas adelante, porque nunca se sabe, así que viendo mi reticencia a abandonar mi equipaje a su suerte la amable señora me cambio de vuelo a uno a las 20:35 anotando con boli sobre el billete, ya que si en España las impresoras de DNIs electrónicos revientan cuando yo me acerco a ellas, en Noruega el mismo efecto se aplica a las impresoras de billetes.

Tras perderme un poco por el aeropuerto y encontrar la zona de facturación, el tipo que había allí me dijo que me habían cambiado de vuelo porque el que quería coger estaba lleno. Hurra por el overbooking y por las buenas explicaciones que te dan en los aeropuertos.

Me tocaba un buen rato de esperar sentado viendo españoles pasar, porque los españoles esta claro que estamos invadiendo el mundo. Vayas donde vayas es sencillísimo escuchar a un español pasar, normalmente quejándose por algo. Si yo hubiera ido acompañado seguramente también lo habría hecho, pero como yo voy solo y a la aventura pues me guardo las quejas para escribirlas aquí.

En esta espera aproveche para ventilarme un bocadillo de salchichón que llevaba en la mochila y echar de menos un trago de agua, aparte de tener la duda de si sacar o no dinero para comprar agua, ya que a lo mejor tenia que pasar mas controles de estos de seguridad y si empezaba a tener que sacar moneditas con lo harto que estaba ya de los controles… finalmente decidí que me aguantaría la sed hasta Noruega y que allí sacaría dinero con mas tranquilidad (que inocente).

11-08-07: Vuelo Málaga - Oslo

2007-08-16T22:41:00.000+02:00

El sábado a las 7 y media o un poco más salgo de mi casa rumbo a Málaga.

Hay que notar que mas o menos empecé a hacer la maleta a las 12 y media de la noche, que me acosté a las 3 o así en el sofá (si, el sofá) y me levante a las 5 y media.

Todo esto por una serie de razones que podemos listar:

1) resfriado y agotamiento general todo el viernes que lleva a siestón obligado;

2) visita de medio mundo a la casa el día en el que debería estar con la maleta medio hecha (realmente sin empezar) con cena hasta tarde incluida;

3) la mitad de las cosas que necesito meter en la maleta están en las habitaciones de los miembros de mi familia que gustan de dormir por la noche (léase TODOS) o en algún lugar que por A o por B solo ellos conocen y no pueden revelar mientras duermen, por lo que aparte de tirarte un buen rato explorando la casa en busca de cositas (que no encuentras), toca levantarse a una hora lo bastante próxima a la hora de salida y lo bastante alejada de la hora de acostarse como para que tu madre no decida matarte cuando la despiertes para preguntarle donde rábanos están las sabanas que tienes que poner en tu cama en Noruega;

4) mi hermano esta entrenándose para dormir en un horno industrial, o al menos esa es la impresión que me da a mi.

Total, una vez que me he quedado a gusto de tanto quejarme, el viaje a Málaga.

Casi no me entere del mismo. Tenia tanto sueño que me pase la mitad de las 3 horas de viaje dando cabezazos. Dormir era imposible ya que delante mía había conversación, pero al menos de tener los ojos cerrados se te va el picor mortal durante un rato.

Una vez en el aeropuerto, gracias a dios mi padre sabía que se iba a encontrar atascos por obras y se las apaño bastante bien. Tuvimos nuestro rato de conversación profunda y anécdotas internacionales después de facturar las maletas, aunque no creo que llegáramos a convencer a mi madre para que saliera del país alguna que otra vez.

El tiempo pasó rápidamente y toco ir a la puerta de embarque. Si tuviera que considerar este momento como el comienzo del viaje a Noruega, diría que fue un gran comienzo, quiero decir, no había visto tanta rubia natural junta en toda mi vida. Todas feísimas, por supuesto… en concreto había una que si me dicen que es una playmate de esas me lo habría creído automáticamente porque estaba… ejem. Fue un buen comienzo.

Misteriosamente, cuando subí al avión todo lo que vi fueron viejecitos/as y matrimonios con hijos. Con MUCHOS hijos. Y ninguno por encima de los 5 años. Y alguno que otro iba para tenor. O para porculero del barrio, según se mire.

Cuatro horas de viaje rodeado de la alegría de los niños… aunque la experiencia me sirvió para ver las diferencias básicas de comportamiento entre los noruegos y los españoles. La idea básica en España de tener niños consiste en soportarlos hasta que tengan la edad suficiente para que no quieran hablarte, pero los noruegos parecen sacados de las películas estas americanas pastelosas en las que las familias son felices y los pajaritos cantan y las nubes se levantan etc. etc. Vamos, que eso en vez de un avión era un jardín de infancia, porque a lo que no jugaran la docena de niños ahí presentes junto con los padres en plan atento y feliz con su cuarto hijo como si fuera el primero es que no lo habían inventado aun.

Para abstraerme un poco de la situación y con la idea en la cabeza de que dormir ahí iba a ser totalmente imposible, me puse a leerme la guía del estudiante de Bergen que debería haberme leído como uno o dos meses antes. Me dio para cosa de dos horas de lectura y un dolor de cabeza para otra hora.

Cuando por fin había medio aceptado las dificultades que encontré durante la semana de preparación (y el mes anterior) al viaje a Noruega, ahora tenía conocimiento además de todos los papeles que iba a tener que mover durante las dos primeras semanas en Noruega y el dinero que me iba a dejar en mi estancia aquí. En realidad solo fue una idea aproximada, ya que ahora mismo no soy capaz de nombrar ni cuatro palabras de las que leí en la dichosa guía, pero la idea básica decía “uuuuuuh que chungo!”.

Por lo menos me pude quitar las penas comiendo un bocata de chorizo que llevaba en la mochila. Que bonito es relajarse en un avión.

Episodio 0 - Preparativos

2007-08-16T22:32:00.000+02:00

Preparar el viaje a Bergen ha sido básicamente un desastre. Si ya tuve mil problemas para contactar con el profesor e intentar (que no conseguir) poner en orden los papeles para el curso, ahora encima tenia una semana para buscar cosas como ropa y medio organizarme la maleta (las maletas), deshacer la maleta londinense, contarle mi vida de las ultimas tres semanas a media familia y amigos, visitar gente (perdón Juanito, perdón Maria del Mar, de verdad que quería visitaros y ver el pisito nuevo), entregar los 3 regalos que pude comprar (de los 30 que quisiera haber comprado), preparar el portátil para usarlo en Noruega (léase, meterle el Linux de una @#$%& vez) y, sobre todo, DORMIR – algo que eche de menos en Londres, sobre todo el día de vuelta. Todo esto, por supuesto, era mi planificación inicial, a la que hay que añadir después las obligaciones de tu casa que no entran en tu planning, pero si en el de tu madre, lo cual en román paladino viene a decir que por narices las vas a hacer.

Todo esto habría sido medianamente sobrellevable de no ser porque no tenia NI IDEA de que porras llevarme para Noruega. Es decir, ni yo ni nadie sabíamos que llevar. La idea es que iba a llover y hacer frío a tutiplén, momento en el que miras tu armario y solo encuentras bermudas y camisetas de manga corta. Mal comienzo.

Al final se acaba optando por el método empírico, también conocido como prueba y error. Llévate algo que creas que te va a servir y cuando te pegues el palo allí en Noruega ya lo apuntas para la vuelta. Porque por supuesto hay una vuelta, y cercana, llamada exámenes de septiembre. Mi vida seria mas feliz sin ellos, es decir, si no tuviera que hacerlos. Y seria doblemente feliz si, además de no tener que hacerlos, el curso académico en Bergen comenzase en el mismo momento que en España. Pero no, en Noruega les gusta empezar en mitad de agosto. Como se nota que ellos no van a la playa de allí…

Total, que organizar el viaje, la vuelta para los exámenes, el tiempo para estudiar los exámenes (que a ver como salen, porque la cosa esta ajustadísima) y el regreso a Bergen me ha quitado el sueño (bueno, en realidad ha sido el calor, lo otro solo me ha desesperado un poquito y tal…). Y luego la presión de que si no apruebo tres asignaturas no saco la beca, y si no saco la beca me quedo sin la pasta que buena falta me hace para sobrevivir en Noruega que es de los países mas caros de Europa… aaaagggghhhhhhh… Vaya semanita… (y lo que me queda)